Бархатный сезон

Там, за решёточкою, осень
гуляет девочкой, смеясь,
и у неё никто не просит,
и никому она не даст.

Стихи читали ей Есенин,
накокоинившийся Блок.
Она садилась на колени,
слипаясь ножницами ног.

Её я встретил на вокзале.
Я прост, как старое клише.
Неряшлив я и аморален.
Я не забочусь о душе.

Вином массандровских подвалов
пропах я. Девочка права,
меня осталось слишком мало,
я поистратился в слова.

Вкусивши красного портвейна,
сжимая трость и котелок,
убит, но к счастью, не смертельно,
я прочитаю ей стишок.

Она ответит мне улыбкой,
великодушно снизойдя,
и солнца жёлтая улитка
сползёт с небесного гвоздя.

Мы будем счастливы, как дети.
По длинной улице вдвоём,
дай Бог нам никого не встретить,
мы, взявшись за руки, пойдём.