Дети

Люблю возопить: ?Он умер! Его просто нет!? или: ?Он сумасшедший!
Катает нас на карусели не первый десяток веков!?
Так кажется значимым. Так кажется, что Он услышит — и вот я, свободу и волю обретший,
Шагаю по чёрным углям мертвых звёзд и следам облаков.
Но — нет. Тишина. Ни в ответ ничего, ни хотя бы пустое молчание —
Кто будет молчать, если воздух съедает слова?
Быть может, не слышит, не слушает: нас таких всё мироздание,
Пытающихся доказать, что два можно умножить на два.
Я думаю: мы — Его дети.
Я думаю: каждый из нас — Его деть.
И Он потому и затем существует на свете,
Что нас Ему просто больше некуда деть.