Рана

С неба сыпется
белая соль,
растворяется в
полостях раны
Засыпает ночной
ресторан,
его тайные драмы,
и зевает малец
официант,
чай вечерний
уныло считая...
А я всё, сижу
за стеклом,
элемент городской
панорамы...
Три по двести,
уж, выпито мной
с косметичкой
исчезнувшей дамы,
не её я, наверно герой..
На бетон мне прилеч бы
дивана..
Я иду и за мною ползёт
тонкой змейкою
свежая рана...
И узбек на неё
сыпает соль,
Чтоб она растворилась
в ней странно...