Шестьдесят третий год...

Шестьдеся третий год
В мире живёт наш народ.
После тяжёлой, большой,
Сердцем обмяк и душой.

Годы летят чередой,
Будто смывая водой,
В памяти чёрные дни...
Чуть посветлели они.

Жил паренёк на селе.
С плугом ходил и в седле.
Яблоню он посадил,
Вскоре на фронт угодил.

Мать с фронта весточку ждёт,
Но почтальон не идёт.
В небе гроза пронеслась,
Молния в дерево - хрясь...

Сжалось сердечко в груди,
Что же нас ждёт впереди?
Где наш любимый сынок?
Сколько прошёл он дорог?

Молния - это был знак.
Шёл в наступление враг,
Дыбом вставала земля,
Плакали рощи, поля.

Ранило парня в бою -
Маму не помнит свою.
Госпиталь, врач, медсестра,
Боль от утра, до утра.

Дома, в деревне родной,
Мать дерево гладит рукой.
Рану связала платком
И загадала при том:

"Коль по весне зацветёт,
Хоть пролетит почти год,
Значит, живой наш сынок,
Придёт на родимый порог".

Проклята будь, та война!
Весточку ждёт мать-родна,
Много воды утекло...
Дерево вдруг зацвело!

Радости нету границ,
Хоть наступал ещё фриц.
В отпуск приехал сосед,
От сына привёз он привет.