IV. Революционер

В далёком, незапамятном краю,
Стоит город, что царствует во тьме,
Население погрязло в хлори.
Городом графствует серый цвет, что погряз в собственной чуме.

Город, как пирамидка из колечек?
Каждый в нем на половину изкалечен.
Спи спокойной район, я пишу
Колыбельные для тёмных времен.

Горожане, городовой, все во мраке дней.
Орёл есть червей, а потом черви орла,
К чему вся эта внутренняя борьба?
Если, все утопает в болоте социальных сетей?

Сырость, пьянство и показательный разврат?
Власти не хватило духа разобраться,
Роль журналиста, художника всего, спасителя, не моё,
Кто-то перепил и блюет.

Вокруг террор и боль,
Сладко сплю, теряю самоконтроль.
Где-то, лунатик крутит радио:
"Революционеры - враги демократии!"

А я иду домой, представляя будущее,
Что бушует внутри меня,губящее и гниющее в помыслах немых?
Нет сил терпеть, петлять от одной к другой эмоциальной цепи,
Но, я единственный живой, в округе чёрствых воронов?

Начало или конец, или дотянуться до небес?
Но, знаю одно, не далёк и мой конец.
Ждёт меня черт и с ним мой венец,
Знакомя тело со свинцом,
Писал бы про природу и любовь, прокуренным, надрывистым, голосом говоря.

А сейчас на тротуаре в собственной крови,
Ухмылящее улыбаясь, думаю, вспомнят ли меня?
К чему привела меня моя борьба?
Худоба душевная, стыдоба и хрипя!
Гляжу на святыню города Петра...