Салонное

Смят горизонт событий,
вечер разъебан в пыль,
страстен я, точно Чацкий, -
пьян и имею стиль.
Спит моя муза в кресле
под новостей поток:
нежно поправлю ей локон,
вставлю в ноздрю цветок...
Бурых теней заплаты
перекроили паркет,
на стене будуара
"Здесь меня больше нет!", -
чьей-то губной помадой
буду полночи писать;
наскоро передернул,
выпил, сходил поссать...
Ворон прокаркал "Тоску"
и "Валькирий полет",
всех по мастям разобрали,
а меня не берет!
Смерть, как жена декабриста,
спамит мне в каждом письме:
здесь, на периферии,
лучше, чем в сраной Москве,
лучше, чем в Санкт-Петербурге -
баня, крыжовник, клопы...
Вот и назрела мазурка,
буйство суставов скрипит,
Зубов обжулил в карты,
мерзкий навозный жук, -
что ж, пройдусь по борделям,
Герцена разбужу!