Знания

Я не знаю, что может быть хуже,
чем сознание собственной грязи,
затвердевшей на подлости стуже,
исходящей от встреченной мрази…

Разве что-то совсем неродное,
что потом осторожно зароет…

Я не знаю, что ранит больнее,
чем врождённое чувство надежды
на естественность сломанной шеи
и давно ослеплённые вежды…

Разве только души несвобода
да людей приближённых порода…

Я не знаю, что рвёт нас на части
столь же нервно, как вера без веры,
обещавшая толику счастья
за продажность да лик лицемера…

Разве что-то купившее сердце
за богатства и жизнь иноверца…

Но в незнании этом спокойном
я легко обретаю как опыт
мир, взращённый на радости войнам,
да молчанье как истинный ропот…

Исключеньем - лишь тёрн в изголовье
да копьё, что пронзило с любовью…