Поэзии в жизни нет

Поэзии в жизни нет. Все это лишь обман.
Самолюбивое желание стать выше.
А выше нас в горах баран,
Хотя наедине с собою говорим мы тише.

Или молчим совсем мы, чтобы не оглохнуть.
Как будто бы естественно смотримся в себя.
Самозабвенно врем мы: ?Чтоб мне сдохнуть!?
Или прошепчем вдруг мы: ?Я люблю тебя?.

Но это все мгновенья, может детство…
А может гормоны взыграли кровь?
И вот опять мы ищем средство
Поднять загадочную бровь.

Чтобы потешить самолюбие,
Мы нищему копейку отдадим.
Ну ладно, тише, не ругайтесь, благородие.
Пусть по себе сужу. Но я то не один!

И нищий не один скучает,
Когда блаженства ищем мы:
Пишем стихи, стоим на сцене –
Смотрите, как я? Как я в лени?!

Чуть посветлее наше детство,
Там мы естественней, как нищие причем.
И с чистой гордостью, что с совестью в соседстве
Еще не разграничено течет.

Ну а теперь разврат желаний!
И мир куда-то разобщен.
И каждый первый с головой лощеной
И с надписью в дверях ?Вход воспрещен?.

И правду слушаем и говорим для удовольствия,
Иль вдохновение когда нас посетит.
Причем сгущаем краски очень густо,
Чтобы почувствовать, что в нас не пусто…
Ну ладно, все. Уж муза не летит.


23.10.1999