из цикла Потерянная быль...

Часто гуляю в великолепном старом парке Штуттгарта - ?Розенштайн?.
Старые деревья взметнули ввысь свои широкие кроны, под которыми неуютно разбрелись кустарники и поросль низкорослых растений.
Со мной, - лучше сказать, во мне, - воспоминания, приходящие каждую ночь в беспокойных, иногда счастливых, чаще - в пронизанных тоской и любовью, снах.
Строчки стихов кружатся где-то вокруг меня, прячутся в ветвях, то отдаляясь, то почти прикасаясь. Но как трудно их уловить, слить воедино, а тем более - записать: на чем-нибудь - клочке газеты, пачке сигарет, просто на руке....
Необычайное, - они сами дергают меня за рукав, тянут назад, в прошлое, требуют, влекут.... Так это же акация, невысокая, уже без листвы, держит меня крепко своими руками-ветвями! Такая же, как у нас дома - колючая, коренастая.... Родная....



Красивый сад, осенний сад Штуттгартского дворца, -
как не хватает мне Тебя, - фантазий призрачного сна!

Богатая земля, диковинны дома в чудесных городах, -
взлетев душой, я вижу синь вершин в моих горах.

Иду по саду неспеша, купаясь в лирике стиха... –
ах, зацепившись за рукав, остановив меня,
ластится, нежно шелестя, - акация!

Колючки остры, ствол ребрист и ростом невысокая..., -
но помню твой округлый лист и сладостность цветения.

...Все это было в жизни той, - вчерашнего Рождения....
Я помню все! Живу тобой, - мгновенностью мгновения!...