Воскресный день...

Она как призрак... в этот мир вросла…
В глазах туман от плотной катаракты…
Не отдохнув совсем за время сна,
бредет на кухню,
примирившись с фактом,
что хоть и воскресенье
— никого
не занесет в постылую квартиру.
Неплотный завтрак …
может с молоком...
не привыкать к прогорклому кефиру…
С трудом открыв немытое окно,
пытается услышать птичьи трели
сквозь скрипы перекошенных полов…
Потом назад... к неприбранной постели...
опять ложится...
и уходит в сон…
А за стеной соседский телевизор
бубнит, что наступил Армагеддон,
о жертвах при природных катаклизмах…
Прошепчет вяло:
— "Пусть поможет Бог…
кого бы попросить пойти за хлебом?"…

Ей снится сон, где всех, кто одинок,
берут по понедельникам на небо…