Он - русский...

Я в скверике сидел в погожий день
на жёсткой поцарапанной скамейке.
Пригрело солнце. Просыпалась тень,
отслеживая голубей семейку.

Он плюхнулся с разбега, на ходу
швырнув вперёд себя свою поклажу
с тетрадками.
"Я вечером приду!.."-
Кому-то бросил с вычурным куражем.

И что-то по-литовски прокричал
такому же мальчишке озорному.
А тот, в ответ, подумать обещал
и что-то отнести потом другому.

Спросил его, надеясь на ответ
обрывистый, немножко грубоватый.
Ведь лет ему - почти пятнадцать лет
и взгляд, как показалось,нагловатый.

-Литовский знаешь?
-Знаю, как не знать.
Я здесь живу. Он стал, считай, привычным...
-А как с английским?
-Ну, не стану врать.
Скажу, что он мне тоже симпатичный.

-А всё таки, какой язык родной,
с каким ложишься спать в постель усталым,
и в снах твоих живёт язык какой?
-Я русский...,- с губ застенчиво упало.

Поднялся со скамейки. Пыль стряхнул
и как-то засмущался даже вроде.
Взглянул в глаза. Ногою воздух пнул:
-...но русский стал здесь редко в обиходе.