Поэт

Я – поэт. Никто? Нет!
Искромсавше, испепелив дотла,
Не отнимет, заключив в гетто
Красоту моего тепла.

Я жить хотела не тенью.
В человеческой плоти – гроза.
Не дам подвергнуть гниению
Руки, ступни, глаза...

Разбитые струи матерого света
Пусть надрываются в своих осколках –
Пройду босиком по ним - в лето,
Поэт не лежит на полках.

Творит – из того чего нет.
Живет – пепел, претворяя в соль.
Сквозь тьму прожигает свет,
Седую прощая боль.



г.Москва
8 ноября 2006