Август 2020

Дождливый летний день.


Дождик льёт непрерывно,
С утра до утра...
Щедро льёт воду бог
из святого ведра.
Соком лета и лист напоён,
и цветок...
Мы ж под крышу бежим,
дождь браня.
Будет снова жара –
и тогда хоть глоток
Пожелаем мы этого дня!


***

Холодное сердце.

Если любишь, то обнять
Хочешь, и поцеловать,
За руку держать
с утра...
А тебе всё не понять,
Нервно локти выдвигать,
Недотрогой просишь звать.
Не любила никогда
ты, сестра...


***

На развалинах пыльно и пепельно,
Но расцвёл в середине цветок,
К небу тянется взором он трепетно,
И вплестись хочет в яркий венок...
Цветом жизни он эту кромешную
Темноту раздвигает окрест,
Светит верой, любовью, надеждою,
Мой спасительный жизненный крест!


***



Нет в городе, не сыщется гусиного пера,
И при свече романтикам писать прошла пора...

Стучим клавиатурой мы всё жестче, всё изломанней
В стихах всё преломляется, острее всё углы,
И в нашем гордом вызове мы жертвуем гармонией,
К чему привычки старые, ведь мы – совсем новы!

СтихОм мы белым множимся, верлибрами спасаемся,
А то и вовсе перечнем ассоциаций-слов,
В слова без связи круто мы и весело играемся,
Мол, понимать коль можете - читайте между строф.

Понятие ПОЭЗИЯ уйдёт в конце концов...


***

Ночь августа.


Звездный Ковш сливает ночь в овраг...
Мне хорошо по-домашнему так!
Будто Земля – это только крыльцо
Дома, построенного Отцом,
И на крыльце я спокойно сижу,
В космос-деревню с любовью гляжу...


***


Занозы и занозинки
Вонзились в сердце.
Грехи мои, греховинки,
Куда ж вам деться...
И ноются, и ноются
Они порою,
Раскаяньем отмолятся –
Но век со мною.

***

Родному

Как мало тебя обнимала!
Как мало тебя целовала!
Теперь не смогу никогда я
Тебе и себе возместить...
Ах, если бы только я знала,
Что бог отпустил нам так мало
И что без тебя мне придётся
Век долгий вослед лишь любить!


***


Валентину

Уже случилась жизнь твоя...
Уже случилась жизнь моя...
Но не случилось ТЫ плюс Я...
При встрече - взгляд спокойных глаз,
А на душе – романс о нас...


***


Поэты – самые счастливые:
Писать им принято ?в тиши?,
Пока делец все суетливые
Дела свои в поту вершит.
Поэта взгляд к цветку отправится,
В ассоциациях замрёт,
Делец быстрее в рисках старится
И бесконечно устаёт...
Но могут быть дельцы поэтами,
Поэзия живёт в любом,
Коль отодвинет стол со сметами
И вдруг склонится над цветком...


***


Сама собой восхищена,
Самой себе противна –
Так синусоида одна
Живёт по кличке Нина.