Зима, пороша...

Занавесила белые пологи.
Из оконных просторов-края!
Бьют заряды, как лютые вороги,
В перекрестья окон и дома.
Не уснуть, если рано разлёжишься.
Что-то муторно стало душе,
Раз не дома. А спать? Заморочишься
На десятом, моём, этаже,
Где палатный досуг ограниченный,
Не показан к весёлым делам.
Но больничный режим разбольниченный
Никому, не проси, не отдам!
Потому, как пожил, жить-то хочется:
Внук-малец и для сына - смогу.
Пусть здоровья чуток, но воротится.
А для них поскрипеть? Поскриплю!..
02.02.10.
Из цикла "Больничное окно".