Художник

В мире изогнутых линий,
Полутонов, полуверы
Художник рисует картину
Оттенок всё такой же серый
Каждый мазок остаётся коже,
Каждая новая бледная нить
Я не понимаю тоже
Мне хочется скорее это прожить
Он не рисовал виселицы или знаменья
Не раскрывал секреты огня
Он не имел права, не имел представленья
Рисовав тебя и меня
Мне больно, становится душно
Пересекая линии рук
Кисть ведёт по ткани послушно
Невыносимо, словно паук.
Он оставит картину в пустом зале
Там дым недокуренной сигареты
Будь спокоен они не узнали
Что сделал это ты
Отшлифовано каждое слово
Нам уже никуда не деться
И вот картина готова
Художник вложил в неё сердце.