Смерть души...

Вот она смерть,красива,беспутна
То,состояние души!
К нашему телу жизнь безрассудно
Строит ее шалаши...

Мастер стремительный,остро,до боли
В души сажает клинок...
Чтоб избежать этой чувственной роли
Дьявола раб бы не смог...

Каждый богатый мечтает о счастье
Что непременно-он Бог!
Каждый его,друг по несчастью
Выше его б, стать не смог...