В квадрате

Наползают четыре
Стороны. Тишина.
Или холодно в мире,
Или совесть пьяна,

Или снова с оглядкой
На непройденный путь. . .
Или бьётся догадка?
Только вновь не вздохнуть.

Стен высоких объятья
И колпак потолка,
И беспомощным: “Нате,” –
Повисает рука,

И надбровные дуги
Вопрошают: “Итак?”
И легко, без натуги
Оседает колпак. . .