О силе слова на заре

Из цикла "Брюзга"


Поэт не спит до часу ночи,
А то, бывает, и до двух...
Но вот уж пять - заснуть нет мочи!
И в том виною - не петух,

Что на заре в деревне будит
Коров, дояров и невест.
Нет! Гитарист-зануда людям
Спать не дает всю ночь окрест.

То забренчит, дубася струны,
То замурлычет, словно кот,
То заорет вдруг, струн не тронув,
Без всяких норм и звукоквот.

С ним оглашенная охапка
Таких же стриженых голов.
И, боже ж мой, какая хватка
У этих молодых щеглов!

Но гитарист - король средь клона!
Пройдя из спальни через зал,
Немного свесившись с балкона
Тихонько я ему сказал:

“Мой юный друг, хоть я не знаю,
Ни кредо Вашего, ни Вас,
Душой поэта понимаю
Ваш нигилизм. Но “Was ist das?”

Зачем, скажите, в это время?
И почему, простите, тут?
Ведь два постарше поколенья
Вас в нервном стрессе не поймут!”

А он, на гриф гитарный глядя,
Брезгливо, словно видит СПИД,
Мне говорит: “Послушай, дядя,
Иди в постель, ложись и спи!”

Поэту так?! Утерпишь разве?!
Заговорит тут и немой.
Я тазик нецензурной грязи
С балкона как плесну в него...

И что Вы думали? Пропали!
Занудный звук и глас затих!
Рассвета тишь и утра дали
Фактурно проглотили их.

Вдали гитары очертанье,
Да облик, смутный, как в золе...
Goodbye, зануда, до свиданья!
До новых песен на заре!