Листы измятые бумаги

Проклятый день в окно глядит,
Кругом светло и ясно,
Но боль на сердце рана тлит,
И всё абсурдно,безобразно.
Я испытать то чуство рад,
Поскольку это мой оступок,
И вот преграда из преград
И дивный ад огня и шуток.
Пускай сгорят листы в костре,
Пускай гитара песни мутит,
Я соченю ещё тебе,
И подарю я праздник людям.
Мы восхищаем каждый миг,
И праздность пира прасловляем,
Мы разозлим любой конфлик,
О нас в народе каждый знает..
И в старом замке у скалы,
Ещё не раз открою небо,
Нет плагиату из Твери,
Есть Новгород - святая вера..
В груди горит огонь мерцая,
Снаружи камень блеск даёт,
Я из гранита вам слагаю,
Души отчаеный полёт.
И пронесись молва повсюду,
Что наши земли хороши..
Пускай народ поверит в чудо,
А не в измятые листы....
Пускай в народе будут верить,
Что мол поэты не нужны,
Но кто тогда всё изменит?
Кто развернёт тогда листы?
А я отвечу смеха ради,
Поэты нам нужны всегда,
Ведь кто тогда на грех укажет?
И на ошибки дурака..
Ведь если поразмыслить строга,
Людей высмеивать легко,
И я высмеивал немного,
И парня жалко мне того...
Но как бы я не измывался,
Не изменился человек,
Как был растяпой, так остался,
И вроде бы ошибок нет..
Но каждый волен жить как хочет,
У каждого есть выбор свой,
Быть может кто то срок схлопочет,
А может съедет головой....
А я пока не перестану,
И не заткнёте вы меня,
Я из кармана мел достану,
Пиши упрямая рука..
И мысли в голове дурные,
И с телом сладосный конфликт,
И неба грозы озорные
Всё это святостей реликт...
Читаю третий день Стругацких,
Пикник засел в моей бошке,
Из зоны надо выбираться,
Но нет прощения в игре...
Прокляты ум меня погубит,
А честь и совесть усмерит,
И почему лишь гении судит?
Он как на теле поразит!
И старой придче покланяясь,
Глосит она в моей душе,
Всяк книгу чтёт имеет крылья,
А кто не чтёт сидит на дне...
Но вот тут странная загвозга,
Имею крылья, нет мозгов,
И мне судить об этом просто,
Я предок яросных орлов...
Но всё кончается когда то,
Уходят грёзы и мечты,
А я живу и на диване,
Бумаги мятые листы......