Тот, кто варит ночь

Ночевар, услышь внутрипесенный стук,
Вскрой тонкостенный кувшин, наполненный духами веток,
Ткущий материю времени печальный паук,
Поднимающий спицами циклы из кружевных сеток,
Чувствует запах костров - это лавр и горький мускат*,
Последние мысли пред сном и ножницы, секущие их,
Ночь в этом месте, как перевёрнутый на спину скат,
Укрывает собой солнце от глаз, столь печальных и злых.

Бей в гонг, Ночевар, созывай всех полуночных тварей
Водить хоровод вкруг последних остатков тепла,
Их надкрылья блестят, словно край от наточенной стали,
Растворяясь в пучине огня и с треском сгорая дотла.
В Ночеварке лишь листья, сухие и грязные,
Рассыпаются в пальцах, будто лесная труха,
Ты хотел бы, наверное, пойти и найти безотказного,
Чтобы набрать в темноте немного целебного мха.
Ноябрь 2020.
*имеется в виду мускатный орех