В тихорецке

Брожу я по Родине гения,
Здесь каждый кирпичик-поэт.
И что-то такое весеннее
За мною куражится вслед.

И воздух до хруста упруг.
Душа в нём как бабочка бьётся.
Здесь жил мой несбывшийся Друг...
И сердце печально смеётся.