Ожидание. Expectancy
И она говорила ему: ?Потерпи, перекрутится шар, отцветёт подорожник, ночь станет морозней?,
Разливая горячий, ещё не отпитый сумбур тёмной влаги кофейной по сколотым блюдцам.
В позвонках отзывалось; глядевшие в окна царапали злым отражением звёзды,
Словно свет ледяных атмосфер бы однажды, с теплом всех домашних уютов, сольются.
Рисовать половинки похожих, стучащих под ритм дождя, двух сердец шоколадной рассыпанной крошкой,
По стежкам прошивая штрихи совпадений на хрупчайших ранимых фарфоровых пяльцах.
Лунный блик рассосался в перекрестьях миров несходных серебрёных дорожек.
Но воскрес ли Его силуэт в обрисовке родных и уставших, разомкнутых пальцев?
Он играет сонату надрывом струны – соль минор; и когда-то несчастный, влюблённый до гроба Тартини
Расплывается фабулой в лоск, реквием этажей, странной ломаной дьявольской трели.
Юный призрак её оперетт вмиг спешит с поднебесья бездонной, застывшей во мраке дворцовой картины,
Как однажды Мадонна с полотен сходила живой ипостасью к ногам Боттичелли.
Этот образ томим в закромах: броско плавленой сталью, укором клеймится на правом предплечье,
Где живые рубцы, в кровоток, не болят, но отчётливо, импульсно чувствует кожа,
Как куски непростых амальгам, словно иглы острейшие прорываются символом ?Вечность?,
Проникая краями, по вен ручейкам в хромосомы раскрытых сердечных подложек.
Робкий мастер творит в муках совести. Чуткий пульс. Жизнь вдохнув в неземной красоты ?эталон Галатеи?,
Ведь Он тоже лелеет... с покорным усердием, год за годом письменами хранит идеалы.
И возможно, сюжет не реальней, чем мир, обречённый на право служить совершенной идее.
Топит печи из рифм иль изящнейших роз, что летели, как лавр, но к чужим пьедесталам.
Слово ?ночь?... Крепкий кофе горчит. Дремлет истинный город от хвори обычных сует по субботам.
Он устал, как и ты, от налёта страстей: зла скопленья, обмана, филигранных обид или муторных мыслей.
Она помнит:
(Спешит таять снег на перчатках)
– Верным мужем к седмице вернусь я с работы, –
И не важно, в какой позапрошлой распятой* весне.
Но, возможно… из прожитых жизней.
* убитая ожиданием
? Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2020 /
Разливая горячий, ещё не отпитый сумбур тёмной влаги кофейной по сколотым блюдцам.
В позвонках отзывалось; глядевшие в окна царапали злым отражением звёзды,
Словно свет ледяных атмосфер бы однажды, с теплом всех домашних уютов, сольются.
Рисовать половинки похожих, стучащих под ритм дождя, двух сердец шоколадной рассыпанной крошкой,
По стежкам прошивая штрихи совпадений на хрупчайших ранимых фарфоровых пяльцах.
Лунный блик рассосался в перекрестьях миров несходных серебрёных дорожек.
Но воскрес ли Его силуэт в обрисовке родных и уставших, разомкнутых пальцев?
Он играет сонату надрывом струны – соль минор; и когда-то несчастный, влюблённый до гроба Тартини
Расплывается фабулой в лоск, реквием этажей, странной ломаной дьявольской трели.
Юный призрак её оперетт вмиг спешит с поднебесья бездонной, застывшей во мраке дворцовой картины,
Как однажды Мадонна с полотен сходила живой ипостасью к ногам Боттичелли.
Этот образ томим в закромах: броско плавленой сталью, укором клеймится на правом предплечье,
Где живые рубцы, в кровоток, не болят, но отчётливо, импульсно чувствует кожа,
Как куски непростых амальгам, словно иглы острейшие прорываются символом ?Вечность?,
Проникая краями, по вен ручейкам в хромосомы раскрытых сердечных подложек.
Робкий мастер творит в муках совести. Чуткий пульс. Жизнь вдохнув в неземной красоты ?эталон Галатеи?,
Ведь Он тоже лелеет... с покорным усердием, год за годом письменами хранит идеалы.
И возможно, сюжет не реальней, чем мир, обречённый на право служить совершенной идее.
Топит печи из рифм иль изящнейших роз, что летели, как лавр, но к чужим пьедесталам.
Слово ?ночь?... Крепкий кофе горчит. Дремлет истинный город от хвори обычных сует по субботам.
Он устал, как и ты, от налёта страстей: зла скопленья, обмана, филигранных обид или муторных мыслей.
Она помнит:
(Спешит таять снег на перчатках)
– Верным мужем к седмице вернусь я с работы, –
И не важно, в какой позапрошлой распятой* весне.
Но, возможно… из прожитых жизней.
* убитая ожиданием
? Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2020 /
Метки:
