Страх

Что я считаю прихотью пустой,
Что в глубине, но гложет неприятно,
Что днём едва виднo за суетой,
То ночью вырастает многократно!

И копошится спрут во тьме густой,
Охватывает щупальцами жадно,
И мозг сосёт, и я от муки той
Кручусь, дрожа, под одеялом ватным.

Бредовому круженью края нет!
И даже если вспыхивает свет,
То он лишь часть бессмысленного цикла.

И ночью мысли мучают меня
Лишь потому, что я при свете дня
От них трусливо прятаться привыкла.