плата за любовь

рассыпалась на летние дожди
вчерашняя сиреневая грусть.
ты босиком по лужам – погоди,
пока я след запомню наизусть,

пока допью янтарное вино
под предрассветный шорох белых лент,
и в нашем непроявленном кино
окажется засвеченным фрагмент
про то, как я под свет прожекторов
в который раз о главном промолчу.

***

грусть – это просто плата за любовь.
а что мне остается?
я – плачу…