Место

Уж едет поезд,
Стоим мы в метро на платформе,
Десятки людей по обычаю здесь собрались.
Все идут, куда-то спешат:
Домой, на работу, к родным.
Красные стены моей "Маяковской"
Все так же глядят на людей.
Открывается дверь, за ней и вторая...
Скрежет и гул вокруг создавая.
Шагаем мы в поезд, неменого пархая,
Ведь едем с учёбы домой.

Смотрю на мужчину:
Сидит в серой шляпе,
В руке небольшой чемодан,
А что в чемодане?
Быть может поэма?
Везёт он её утверждать,
Но судьбой решено...
Что пройдёт полчаса,
И с крахом отвергнут поэму,
Что потом и кровью писал по ночам.
Душа разорвется,
Поэму писал он и вкладывал душу,
Всю-всю, весь свой дух...
Но критик просто "не понял", а может и..
Не хотел понимать,
Отложил и сказал лишь:
"Не очень"

Мужчина выходит на Гостином дворе,
На то место садится девчонка,
Как вспомню...
Она улыбалась,
Сидела в смешных сапожонках,
В руках у неё красовалися розы,
Алые, как вчерашний закат.
Она едет в больницу к любимому деду,
А цветы для врачей, что деда спасали в ночи.

Вчера вся надежда померкла,
Думали: это конец.
Но конца не случилось: врачи помогли,
Боролись, стояли за деда целые сутки...
За это им благодарность отдаст
С улыбкою девочка Света.
На Невском проспекте выходит девчонка,
Мечтая о встрече с родными.
А на то место садится...

Старушка.
Её все давно позабыли,
Родных не осталось, увы.
Единственный внук был, но тот...
Про неё и не вспомнит, а почему?
Уехал куда-то за лучшею жизнью,
Вестей от него нет уж год.
Пропал? Жив?
Мы не знаем.
Но бабушку жалко, сидела она...
Так грустно и так одиноко,
Будто весь мир отвернулся и плюнул,
Подумал: "Ну что с неё взять?
Она же простая старушка!"

Прибываем на Горьковскую,
Объявил машинист,
Она тихонечко встала...
И вышла, будто и не было здесь
Той старушки забытою всеми.

Следуем дальше: моя Петроградская,
Где буду учиться шесть лет -
Пора выходить.
А на моё место встаёт человек
С такой же судьбой, но немного другой,
Ведь у всех она отличается,
У всех она разная, как ни крути,
У всех всё в жизни вращается.