Автор и идея
"Be Yourself" -- Audioslave
Это был такой же человек, как я и мои знакомые. Он очень любил читать, смотреть фильмы и сериалы, слушать музыку, пару раз в год он ходил в галереи и на выставки. Ему нравилось, что люди искусства создают нечто новое, какие-то новые миры и вселенные, существующие в их произведениях. От мысли о том, что стать Творцом так просто, он загорался с каждым разом все сильнее и сильнее. И вот, настал тот самый час: он решил написать книгу.
Самый необычный, самый красивый, идеальный мир -- вот что он хотел создать. Такой же атмосферный, как его любимые фильмы, такой же нравственный, как его любимые книги, такой же зовущий, как его любимые песни. Не хватало только одного -- идеи.
Он сидел часами перед компьютером, пытаясь начать писать. Казалось бы, вот-вот появится идея, но каждое новое слово на экране мгновенно стиралось. Сотни перелистанных страниц, десятки прочитанных рассказов, переслушанные альбомы -- все это не помогало найти ту самую идею. Тогда он решил посоветоваться с друзьями.
"А напиши-ка ты об ученых. Что для них цель всегда оправдывает средства. Будет боевичок!",
"Было бы интересно почитать про вампира, в которого влюбилась девушка…",
"Напиши о страданиях человека, который потерял ноги в Чечне.", -- предложения сыпались одно за другим. Какие-то жутко бредовые, которые сразу отметались, какие-то хорошие, но почему-то не цеплявшие.
"А ты посоветуйся с творческими людьми. Они тебе и подскажут, где взять идею." -- пришла в голову мысль. Так он и сделал.
Первый, с кем он встретился, был Музыкантом. Они были знакомы довольно давно, но никогда особо не общались на тему творчества. Музыкант играл на гитаре и сочинял романтические песни.
"Откуда ты берешь идеи для своих песен?" -- спросил Автор. Музыкант развел руками: "Это вдохновение, брат. Нужно лишь прочувствовать это, пропустить через себя, и вот, ты уже не замечаешь сам, как создаешь что-то новое. Это все идет изнутри…".
-А почему у меня не так?
-Не знаю. Я ведь не ты.
Так и не получивший ответов на свои вопросы, которых стало больше, чем один, он встретился с художницей, чьи картины всегда восхищали Автора. "Скажи, где ты берешь образы для своих картин? Почему они всегда такие притягательные?". "Иногда рисую с натуры, иногда что-нибудь вспоминаю". -- последовал ответ.
-А с чего ты начинаешь, когда хочешь написать картину?
-Ни с чего. Я просто беру и пишу… Я откуда-то знаю, что мне нужно делать. А откуда -- не задумывалась.
"Как можно не знать, откуда ты берешь идеи? Почему у всех это идет изнутри, а у меня нет, хотя там столько увиденного и прочитанного? Что меня отличает от Музыканта и Художницы" -- думал он ночью. И тут он вспомнил о своей недавней знакомой, которая показывала ему свою заметку. Всего лишь маленькую заметку, но настолько продуманную и наполненную жизнью, что некоторые серые трехтомники имели меньшую ценность. Ей он и написал.
- Скажи, почему у меня не получается ничего написать? Почему все мои идеи скучные и мертворожденные? Почему я ничего не могу придумать?
- А как много ты вкладывал своей жизни в эти идеи? Сколько ты вкладывал себя?
- Многое. Что я читал, видел. И о чем мечтаю, чего хочу видеть вокруг себя.
- Ну вот видишь. В этом и проблема. Тут нет тебя, ничего созданного и прожитого тобой. Поэтому все так вторично и уныло.
- Но в моей жизни нет ничего такого, как я хочу. Нет таких людей, такой атмосферы, того мира.
- В этом виноват только ты сам. Тебе не о чем писать, если ты не жил. Все, что создается -- частички кем-то прожитой жизни. Спроси у своих друзей, так ли это. Вот лично ты, что ты можешь рассказать человеку о чем-то, если сам на самом деле никогда не ощущал ничего особенного? Чего ты пережил такого, о чем мог бы написать?
- Не знаю. Я не думал об этом.
- Не надо пытаться строить из себя героя своего любимого произведения. Пытаться окружать себя какой-то обстановкой, точь в точь как ты видел. Просто будь собой и делай то, что тебе нравится. И тогда тебе будет о чем рассказать. В тебе есть потенциал. Начни наконец жить и перестань строить подростковые воздушные замки. А теперь мне пора спать. Доброй ночи.
Автор устало отложил телефон и уставился в стену. Мимо него пробежала вся его жизнь. И вправду, есть ли у него что-то, о чем стоит рассказать? Или он ничем не отличается от пустых мечтателей о лимузинах и сиськах, кроме того, что он начитан?
Он думал и думал до самого рассвета. А потом он встал, подошел к окну и стал наблюдать за улицей. Встающее солнце поприветствовало его теплыми лучами. Автору больше не нужна была идея.
Это был такой же человек, как я и мои знакомые. Он очень любил читать, смотреть фильмы и сериалы, слушать музыку, пару раз в год он ходил в галереи и на выставки. Ему нравилось, что люди искусства создают нечто новое, какие-то новые миры и вселенные, существующие в их произведениях. От мысли о том, что стать Творцом так просто, он загорался с каждым разом все сильнее и сильнее. И вот, настал тот самый час: он решил написать книгу.
Самый необычный, самый красивый, идеальный мир -- вот что он хотел создать. Такой же атмосферный, как его любимые фильмы, такой же нравственный, как его любимые книги, такой же зовущий, как его любимые песни. Не хватало только одного -- идеи.
Он сидел часами перед компьютером, пытаясь начать писать. Казалось бы, вот-вот появится идея, но каждое новое слово на экране мгновенно стиралось. Сотни перелистанных страниц, десятки прочитанных рассказов, переслушанные альбомы -- все это не помогало найти ту самую идею. Тогда он решил посоветоваться с друзьями.
"А напиши-ка ты об ученых. Что для них цель всегда оправдывает средства. Будет боевичок!",
"Было бы интересно почитать про вампира, в которого влюбилась девушка…",
"Напиши о страданиях человека, который потерял ноги в Чечне.", -- предложения сыпались одно за другим. Какие-то жутко бредовые, которые сразу отметались, какие-то хорошие, но почему-то не цеплявшие.
"А ты посоветуйся с творческими людьми. Они тебе и подскажут, где взять идею." -- пришла в голову мысль. Так он и сделал.
Первый, с кем он встретился, был Музыкантом. Они были знакомы довольно давно, но никогда особо не общались на тему творчества. Музыкант играл на гитаре и сочинял романтические песни.
"Откуда ты берешь идеи для своих песен?" -- спросил Автор. Музыкант развел руками: "Это вдохновение, брат. Нужно лишь прочувствовать это, пропустить через себя, и вот, ты уже не замечаешь сам, как создаешь что-то новое. Это все идет изнутри…".
-А почему у меня не так?
-Не знаю. Я ведь не ты.
Так и не получивший ответов на свои вопросы, которых стало больше, чем один, он встретился с художницей, чьи картины всегда восхищали Автора. "Скажи, где ты берешь образы для своих картин? Почему они всегда такие притягательные?". "Иногда рисую с натуры, иногда что-нибудь вспоминаю". -- последовал ответ.
-А с чего ты начинаешь, когда хочешь написать картину?
-Ни с чего. Я просто беру и пишу… Я откуда-то знаю, что мне нужно делать. А откуда -- не задумывалась.
"Как можно не знать, откуда ты берешь идеи? Почему у всех это идет изнутри, а у меня нет, хотя там столько увиденного и прочитанного? Что меня отличает от Музыканта и Художницы" -- думал он ночью. И тут он вспомнил о своей недавней знакомой, которая показывала ему свою заметку. Всего лишь маленькую заметку, но настолько продуманную и наполненную жизнью, что некоторые серые трехтомники имели меньшую ценность. Ей он и написал.
- Скажи, почему у меня не получается ничего написать? Почему все мои идеи скучные и мертворожденные? Почему я ничего не могу придумать?
- А как много ты вкладывал своей жизни в эти идеи? Сколько ты вкладывал себя?
- Многое. Что я читал, видел. И о чем мечтаю, чего хочу видеть вокруг себя.
- Ну вот видишь. В этом и проблема. Тут нет тебя, ничего созданного и прожитого тобой. Поэтому все так вторично и уныло.
- Но в моей жизни нет ничего такого, как я хочу. Нет таких людей, такой атмосферы, того мира.
- В этом виноват только ты сам. Тебе не о чем писать, если ты не жил. Все, что создается -- частички кем-то прожитой жизни. Спроси у своих друзей, так ли это. Вот лично ты, что ты можешь рассказать человеку о чем-то, если сам на самом деле никогда не ощущал ничего особенного? Чего ты пережил такого, о чем мог бы написать?
- Не знаю. Я не думал об этом.
- Не надо пытаться строить из себя героя своего любимого произведения. Пытаться окружать себя какой-то обстановкой, точь в точь как ты видел. Просто будь собой и делай то, что тебе нравится. И тогда тебе будет о чем рассказать. В тебе есть потенциал. Начни наконец жить и перестань строить подростковые воздушные замки. А теперь мне пора спать. Доброй ночи.
Автор устало отложил телефон и уставился в стену. Мимо него пробежала вся его жизнь. И вправду, есть ли у него что-то, о чем стоит рассказать? Или он ничем не отличается от пустых мечтателей о лимузинах и сиськах, кроме того, что он начитан?
Он думал и думал до самого рассвета. А потом он встал, подошел к окну и стал наблюдать за улицей. Встающее солнце поприветствовало его теплыми лучами. Автору больше не нужна была идея.
Метки:
