Без ритма

До сих пор не понимаю, почему так? Почему должно жить именно под таким светом? Почему, собирая волю в кулак, нужно что-то неудобное делать? Почему, если мне не нравится, я всё равно обязана перетерпеть? А потом, когда сил не останется, признаться, что только недавно перестало болеть? Зачем, а главное, кому мы обязанность эту несём на подносе дня. Зачем, имея разные краски, рисуем только лишь в двух тонах. За чем, скажи, скрывается истина, если все вокруг подлецы? Почему, когда я говорю искренне, то сама понимаю, что весь мир во лжи? Для чего страдать? Мне это не нравится. Кто-то заказал эту чушь на обед? Зачем молчать? Ну чёрт с ним станется! Почему кому-то хочется бед? Да никому их не хочется, и никто не виновен. И никто не просит придираться к словам. Но когда понимаешь, что безвылазно болен, то тебя закрывают в зелёный храм. Там 4 стены и 2 крышки от гроба: рыжий пол, голубой потолок. Но дворец этот честный и тонкий от Бога, сохраняет тебя и твой цвет. И для всех ты становишься былью, безумием, охватившим всех и вся! А разум твой покрывается пылью и скатывается за пустые глаза. Ты уходишь. Уходишь настолько далеко, что сердце бьётся где-то между двумя огнями, мечется, рисует в расширенных зрачках. Уходишь, даже не попрощавшись, потому что жизнь никому не сдалась.
... Так всё-таки. Кому это надо? Совсем не втыкаю, почему всё вот так? Почему под голубыми огнями все ищут не синий, а красный стяг?

(pyaninka, 03.01.2021)