Рождение дня

Ночь умирает. Даль уже светла.
Свинцовые, не поднимаю веки.
В саду, как руки, надломились ветки,
И мертвые стоят стволы-тела.

Смуглеет кожа их, густеет в жилах сок.
Но беззащитна обнаженность эта:
Мне кажется - они боятся света,
Как глубины береговой песок.

Размоет краски беспощадный день
И высветит уродливо и резко
Их худобу на блеклых занавесках
И солнцем опрокинутую тень.

Глаза открою, чтоб увидеть, нет, -
Чтоб угадать болезнь души и сада -
Там, на границе листо-снего-пада,
Где сквозь века с небес струится свет...

Осень, 2017