Блики от ламп танцуют на стёклах

Блики от ламп танцуют на стёклах,
Было бы класс, если путь жизни был лёгок.
В окошко мое стучит дождь до зори,
А я все страдаю, ищу свой розарИй.
Все девушки любят красивые ?танцы?,
В школе все юбка, чулочки и ранцы,
Потом серьги, кольцо, каблуки…
Но гроб одинаковый, как не крути.
Я осознал, что в мире все тленно
И что никогда не уйдём мы из плена.
Все грустно, ужасно, все как мотыльки…
Летят на ?свет?, к смерти в клыки.
Мне девушка как то сказала однажды,
Что я все страдаю, но мир же прекрасен.
Я промолчал, и так было с ней дважды,
Когда осознал, что я людям неясен.
Поэты видят чуть больше других,
А другие не видят больше остальных.
Вот парадокс и грустно немного.
Хотя что же… без этого умерло все давно…
Я тот же поэт, я люблю магазины,
Много вещей кидаю в корзину.
В сумке от Prada есть пачка резины,
И я превращаю свою жизнь в эйфорию.
Жизнь- это театр, а люди актеры,
Но так то мы все - тупые уроды.
Все мы кичимся, что видим чуть более,
Чем у себя сосед в другом огороде.
Много богатых у меня есть друзей,
У них деньги в воздух и Apple Pay.
Там 4 ляма на карте, эй,
S600 и ice сияет на ней.
Но знаете, что каждый из них мне сказал?
До их монолога я тоже не знал,
Что надо душу в жизни иметь
И ей всегда богатеть….

25.08.21