Не станем. Памяти Яна Никитина

Мы пили поющий шорох сердец
в эклектическом вшивом раю.
Мы больше не примем смирительный хлеб
из ваших ветвящихся рук.

Мы больше не примем букеты стекла
из ваших клубящихся рук,
ведь в наших жилах – железный песок,
а на шеях – мониста из бритв.

P.S.

В сновидениях наших – железный песок.
Их пронзают насквозь архетипы из бритв.
Наши танцы – как шабаш резиновых душ.
Мы под ливнем из игл терпеливо бредём,
опаляемы взглядом холодной луны.

Нанесёт постмодерн свой ответный ?х**к!? –
завтра солнце лучом нас прострелит насквозь.
Солнце штопаной лампой квадратно смердит.
Мы растратили смысл, растеряли посыл –
взгляд разорван на сотню огромных кусков.