Письмо 7

Тебе. Навсегда.
___________________
Милая М.,

сегодня был странный день.
Кофе заканчивался, и в итоге я просто высыпал его на ладонь и вдохнул.
Карамель потеряла вкус, чёлка закрутилась спиралью и в толпе я перепутал мужчину в белом с самим собой трёхлетней давности.
Любая зависимость — это цепи и оковы, но пустые рукава — это так жалко.
Мёртвой зыбью закованных в камень вод этого города проплывают прохожие.
Люди-инструкции, люди-шаблоны, люди-?не-знаю-как-чувствовать?. Среди них не дышится, но сердечная мышца не дает сбой.
Ветер в метро поднял полы твоего платья и мне захотелось подойти к краю.
Оголённые провода, чувства острые, как меч самурая, — где вы?
Где ты, милая? Есть ли?

?Она ест людей?, — говорили о Цветаевой.

Милая, я умираю от голода.

26 мая 2019