Мы похожи с Вами

Мы, наверно, похожи с Вами.
Только Вы никогда не знали, что значит - жить.
Нет, мы точно похожи с Вами!
Я ведь тоже не знаю, как это…
Впереди приближается двадцатое лето.
Перед ним конечно весна. Ну, да.
Я весну люблю… Любила когда-то.
А Вы? Нет-нет, не спешите с ответом.
Два пальца к губам.
Сейчас я зима. Зима.
Не о том.
Не о том…
Триста тысяч чертей и бутылка рома!
Только я не пью. Унесите сейчас же.
Как в бокал, мне в череп налейте брома.
Я пыталась кричать. Охрипла.
Переключаю на шёпот.
И ведь никому не важно.
Я вчера. Я вчера Вас рисовала.
Раздевала глазами и позволяла всякие вольности.
Ломая ногти, рвала Вашу одежду бумажную.
Потом извинялась и хваталась за ножницы.
Моя белая кожа касалась и пачкалась о Ваше нарисованное сердце.
Я вчера в двадцать три ноль-ноль Вас опять приняла.
К себе под кожу.
Под язык.
И под ногти.
Не умею жить. И что же?
В этой глупости мы с вами ой как похожи.
Я, как Вы, нарисована кем-то дурным.
И разорвана в клочья.
И измята комками.
И залита слезами.
И словами, вместо кнопок, прибита к мольберту.
Не живу, а так… радую глаз, иль раздражаю.
За что получаю. Скверная.
Скверная я персона.
И к тому же совсем бесполезная.
В этом мы с вами похожи.
Жизнь – эскизы.
А так ли живут нормальные люди?
Говорила же, что понятия о том не имею!