Не пафос

Еще немного без карих глаз, еще немного фальшивых улыбок, еще немного и моя детская мечта сбудется - я сойду сума. Это не пафос, нет. Это память. Это то, что разъедает, съедает, угнетает, сжигает, заставляя скрючиваться на стуле и размазывать слезы по опухшим щекам. Это красные от мороза пальцы, с зажатой между ними сигаретой. Это обветренные губы, с содранной кожей. Это горький кофе дни напролет, подслащенный звонками маме и её уставшим голосом, уставшим от моей тоски. Это постоянные автобусы, чтобы увидеть тебя. А вместе с тобой ненастоящую улыбку и бегающий взгляд.
Мы пластмассовые. И это тоже не пафос. Это наши ненастоящие улыбки и наигранный смех, заправленный фальшивым блеском в глазах. Это заученные фразы про "все отлично" и "я не люблю". Это множество кодовых замков на одной двери с табличкой на которой твое имя. А за этой дверью мы прячем наше чудо, которое блестит и переливается. Оно такое яркое, что просвечивает глаза насквозь. И такое теплое, что согревает всех вокруг.
Наивная. Молодая еще. Пройдет, переживется, перетерпится. И неважно, что сейчас истерики, крики в подушку, стихи километрами строчек. слезы тушью под глазами, кофе аритмией на сердце. Потом еще смеяться над собой буду. Мне так взрослые сказали. Те самые взрослые с натянутыми улыбками и уставшими глазами.
Мама часто вспоминает свою любовь. Почему-то не первую. Почему-то плачет. Почему-то с валерьянкой или водкой. Почему-то потом улыбается и говорит, что, наверно, все правильно, и уходит в спальню, закрывает дверь на ключ и я слышу, как она плачет и кричит в подушку.
Теперь, я допиваю за ней водку и ухожу кричать в свою подушку.