Груз тени

Белой скатертью накрываю стол,
выбрасываю фотографии с
чёрно-белым фильтром и
и тону под своей тенью

Слышу шорох штор, за окном светло.
На фотографиях размыт даже задний
фон и я не вижу тут себя, людей
не знаю и их улыбок тоже.

Помню я сливовый запах, карие
глаза и прикосновение, в числе
единственном, по ощущениям как
лимонный сок на языке.

Мои шторы черны, как и моё сознание.
Пытаюсь вспомнить, рухну сию секунду.
На пол. На кровать. Асфальт или под воду.
Я не расцвёл цветком в ботаническом саду.

Я каждый день то расцветаю, то увядаю.
Эластичны мысли, но не последовательны.
Касаясь своих чувств, обжигаю руки, но
не отпускаю, продолжаю тонуть под своей
тенью.