Последний воин
Да! Я понял...
Понял, что я действительно один там - в этом поле и никого нет рядом, я - последний воин, кто не пал от одиночества, и тяжести масок, и я кошу эту траву, выкашиваю, словно она - причина всех моих неудач, обид и разочарований. Рука, она, словно не моя - я устал, очень устал, но я продолжаю рубить изо всех сил, до потери сознания, до тех пор, пока не упаду на колени от усталости, от поражения..
Я продолжаю махать мечом - кошу, а потом высушиваю её и начинаю искать в этом сене то, что действительно подойдёт, впишется, как будто что-то наиболее родное, не создавая умопомрачительных диссонансов, то что станет частью любой тональности, частью меня - эталоном незаменимости. Оно - меньше иголки, его почти нет, но я продолжаю верить, искать.
Они меня убеждали, что это всё какой-то вздор, больные мысли и якобы меня нужно лечить. Они же были такими как и я, были воинами, что с ними случилось? Они били и бьют в колокола, кричат, мешая мне, сбивая с мысли, с толку, как только я находил баланс в себе, они меня валили, я падал и летел бесконечно долго, не было дна...
Не было дня, в который бы я не думал о ней - о смерти, о том, когда смогу наконец разбиться о что-то острое, твёрдое, об что-то, что могло бы подарить мне покой раз и навсегда. Не питая особой веры к Богу, я просил его избавить меня от этих мыслей, от призрачных целей, от поисков того, чего сам не знаю, того, о чём они боятся говорить, а самое смешное, что даже думать они боятся об этом. Мы разные - и я сделал свой выбор, а они не сделали ничего, чтобы у них хоть какой-то выбор был. Им остается принимать то, что швырнут в их тёмный угол.
"Один в поле не воин, ты сгинешь навсегда, ты никому не нужен, ты один, не возвращайся никогда.. " - с пеной у рта, вопили они мне в след когда-то давно..
А я всё ещё жив, пока что.. И я пытаюсь рубить с былым рвением, но кровь вытекающая из моих ран забирает мои силы, орошая голодную землю, звенящие доспехи становятся всё тяжелее, пришло то время - и я пал на колени, метал на моём теле источает кровь, будто она лишняя, каждый новый вдох даётся мне труднее предыдущего, я боюсь, но борюсь и продолжаю искать, чувствую, оно очень близко, такого я не испытывал никогда...
Понял, что я действительно один там - в этом поле и никого нет рядом, я - последний воин, кто не пал от одиночества, и тяжести масок, и я кошу эту траву, выкашиваю, словно она - причина всех моих неудач, обид и разочарований. Рука, она, словно не моя - я устал, очень устал, но я продолжаю рубить изо всех сил, до потери сознания, до тех пор, пока не упаду на колени от усталости, от поражения..
Я продолжаю махать мечом - кошу, а потом высушиваю её и начинаю искать в этом сене то, что действительно подойдёт, впишется, как будто что-то наиболее родное, не создавая умопомрачительных диссонансов, то что станет частью любой тональности, частью меня - эталоном незаменимости. Оно - меньше иголки, его почти нет, но я продолжаю верить, искать.
Они меня убеждали, что это всё какой-то вздор, больные мысли и якобы меня нужно лечить. Они же были такими как и я, были воинами, что с ними случилось? Они били и бьют в колокола, кричат, мешая мне, сбивая с мысли, с толку, как только я находил баланс в себе, они меня валили, я падал и летел бесконечно долго, не было дна...
Не было дня, в который бы я не думал о ней - о смерти, о том, когда смогу наконец разбиться о что-то острое, твёрдое, об что-то, что могло бы подарить мне покой раз и навсегда. Не питая особой веры к Богу, я просил его избавить меня от этих мыслей, от призрачных целей, от поисков того, чего сам не знаю, того, о чём они боятся говорить, а самое смешное, что даже думать они боятся об этом. Мы разные - и я сделал свой выбор, а они не сделали ничего, чтобы у них хоть какой-то выбор был. Им остается принимать то, что швырнут в их тёмный угол.
"Один в поле не воин, ты сгинешь навсегда, ты никому не нужен, ты один, не возвращайся никогда.. " - с пеной у рта, вопили они мне в след когда-то давно..
А я всё ещё жив, пока что.. И я пытаюсь рубить с былым рвением, но кровь вытекающая из моих ран забирает мои силы, орошая голодную землю, звенящие доспехи становятся всё тяжелее, пришло то время - и я пал на колени, метал на моём теле источает кровь, будто она лишняя, каждый новый вдох даётся мне труднее предыдущего, я боюсь, но борюсь и продолжаю искать, чувствую, оно очень близко, такого я не испытывал никогда...
Метки:
