Бывает всё поздно

Осенней ночью снилась Вам
неброшенной, счастливой,
но ветер злился,
наспех рвал
каштановые листья,
швырял на землю:
холмик рос
под музыку Шопена...

Вскочили вдруг...
В Париже – пять,
на остров дышит полдень.
Звонить? Звонить!
Пошли гудки -
в ответ молчало эхо,
лишь мой портрет, рисунок Ваш,
чуть вздрогнул в чёрной рамке.