Снег и сигареты

Снежинки состоят из маленьких-маленьких иголочек. Их всегда шесть. А еще они фигурные. Это они специально. Чтоб больнее было. Снежинки обычно падают на руку и колют всеми своими холодными тонкими иголками, прежде чем уйти в небытие.

Сигареты очень сильно пахнут. Даже неприятно, хотя кому как. Дым, пепел. Пепел - он горячий даже. Он тлеет на конце сигареты и если его уронить на руку - пепел очень больно может обжечь.

Снег падает вниз, а дым поднимается вверх. А от пепла снег отличается мало. Вот на руку попадает кусочек обуглившегося пепла от зажатой сигареты - ну руки трясутся - и чувствуется как он кусает, заставляя дернуть рукой. А вот на руку рядом опускается снежинка. Она холодная, игольчатая, резная. Но эти холодные иголки она загоняет перед смертью под кожу, вызывая те же ощущения. Снег и пепел. Сумерки, огонек. Пепел падает на руки - руки трясутся...

Трясущиеся руки - вообще противное ощущение. Кто знает, от чего они могут трястись у человека. Может быть он маньяк и весь в предвкушении. А может быть он мучается содеянным. А может просто болен старческой болезнью...

А может у него просто жизнь - полное дерьмо. Вот он и стоит в сумерках под снегом, пытаясь трясущимися руками прикурить шестую сигарету. Кто его знает, что за дерьмо бывает. Правда сейчас точно дерьмо - кремень намок от снега и не зажигается. И не у кого попросить огня. Это снег специально. Чтоб больнее было. Чтоб сильнее дерьмовость чувствовалась. А может человек сейчас умрет если не закурит. От нервов. Такое тоже бывает. Но снегу плевать.

Чудес не бывает. Чудеса - это то, чего люди не могут объяснить. Как зажигалка смогла наконец зажечься - объяснить он не мог и считал это чудом. Шестая сигарета немного уняла дрожь, но передозировка никотина уже давала о себе знать - голова плыла и начинало тошнить. Но ему было наплевать, он продолжал жадно затягиваться смертью в кредит. Его передернуло и пепел снова ожег руку. От неожиданности он выронил недокуренную сигарету в сугроб, с жалостью вздохнул и сел на лавку, возле которой торчал уже полчаса.

Снег падал быстро, ему же плевать на человека. А человек сидел на лавке, бессмысленно глядя перед собой и превращаясь в большую белую статую. Какие мысли носились в его голове никто не мог узнать. Разве что снег, который лежал у него на голове, мог почувствовать шевеление мыслей. Но снег - молчун. Он никогда ничего не рассказывает. Знает все, но молчит.

Сколько нападало? Тонну? Две? В любом случае, человек был совсем раздавлен. Наверное, весом снега. Хотя кто знает - как оно бывает на самом деле? Он встал и стряхнул с себя надоедливые белые колючки, шипя от того что они впивались ему в руку. Злой, наглый, колючий снег. Человек достал пачку. Седьмая сигарета - последняя. Вообще, семь считается счастливым числом, но о счастье, видимо здесь и не могло идти и речи. Он посчитал, сколько уже выкурил и решил остановиться на шести. Сигарета отправилась в сугроб, расстраиваясь от невозможности обжечь ему руку.

Человек сгорбился и побрел. Сколько времени он провел наедине со снегом и сигаретами? Он и сам потерял этот счет. Он медленно пошел, глядя перед собой и скрылся за углом. В след ему молча смотрели сугробы, взращиваемые пепельным снегом. Он падал и падал, заметая бычки, заметая лавку, заметая тоску... Заметая все следы, снег медленно опускался на землю.