Пианист

а сцене выступает... пианист.
Объявлен он на сцене. Ожидают.
Идёт творец, но лишь одно
Веселья портит краски: приглядись -
Боится сжать в кулак: сломала пальцы. Что же?
Начнём игру,
Пусть продолжается концерт.
И вот он сел, мелодию играя
Сонаты лунной. Боже.
Классик воплоти.
Как буд-то сами музы нашептали,
Как правильно играть на чувствах
Глухой, не слышащей давно уж ничего луны.
Ну а какой ценой
Выходят эти звуки,
Как дорого расплатится она?
Весь инструмент уже кроваво-красный,
Сам музыкант дрожит от каждой ноты.
Соль... До... Фа...

"Играй же, музыкант", -
Кричали люди в зале.
Игра твоя - как мрамор: идеал.
И она будет дальше идеалом,
Коль зритель искушон.
(Скорее ненасытен и развратен)
И она будет, что есть сил,
Превозмогая боли, хрусты, в пальцах
Мелодию Бетховена играть
И музыкант всё стерпит не признает,
Что до диез вонзает в кожу меч,
Что в тихом замирании печальном, она роняет слёзы,
На уже давно не юный инструмент.
Кончает, инструмент в плоти....
В плоти и крови музыканта,
Но она кончила игру, достойно не сломившись
Что б только публику развлечь