По Кругу...
1.
А утром – бежать на работу, скрываясь от глаз посторонних, чтоб им не проведать разладицы… Пронзительных, любопытных, опасных, столь разных, и – всех почти одинаковых… Не к месту… Как тесно!
– Мадемуазель, Вы прелестны! - слышится в дроби дождя. Пузырьками кипящие лужицы – изумительны... Промокшие туфельки удивлены без конца, и мысли немые (продрогли) простужены...
Я обернусь. Незнакомец… С улыбкой красивою, с чернильною кляксой зонта, по которому мчится, вся в бликах и брызгах, потоком хрустальным вода.
Похожий на чей-то знакомый портрет. Возможно, со старинных гравюр изломанной строгостью-тонкостью черт сошедший… Изысканно, длинным добротным плащом обрамлён силуэт...
Как ни лестно, ни интересно, – довольно уж бед!
– Можно Вас проводить?..
– Нет, пожалуй, не стоит сегодня, я занята... (Как, впрочем, всегда…)
– Сожалею… – Пожмёт плечами, - Селяви! Жизнь - Игра!(Как никогда, тсс, – между нами...)
По перепутьям, порханием мотылька, лечу пересекая тугие изгибы своевольного сквозняка, ныряя в метро… Забываясь у края платформы, в кармане перебираю камушки- чётки, монетки, и сложенный фантик, как аксиомы… (Вспоминаю Тебя… Что было раньше – "курица или яйцо"? Мы не знакомы, – или знакомы давно?) Всё – одно…
Ничего не хочу… И сейчас почти ничего не значу… Я лишь двойник, той, прежней, что смеялась бы над неудачей… Слишком много разлук и в избытке, с лихвой чудачеств. Каждый шаг, каждый вдох – стократно оплачена малейшая радость.
Быть может, потом всё закончится…
Концовка романа – не ведома.
По всем признакам, – из под пера выйдет драма…
Так странно… Размыто, сокрыто,
Преданно…
По кругу…
2.
Опустошенье приходит в мой дом бесприютной, нелепой, Тебе ни на сколько ненужной любовью. Глухие осенние ночи... Дороги посыпаны солью... И портят обувку. (А Муза звучит бемолью, фальшивя минуткой!..)
Дрожа, свет фонарей, штрихами косыми летящего снега дробится… Стою и смотрю из окошка. Где мир исчезает во мгле, – равнодушно крадётся граница взъерошенной кошкою тьмы, о чем-то протяжно мурлыча, нашептывая стихи…
В просветах тревожных, – рисуется лик луны по небу плывущий.
Опереньем сверкая зари – уносится спутник…
Ветра и лавины в высотах стихийных, ветра и лавины! Подножие гор – в крови…
Так карты легли… Льдины, льдины! (Как чёрно-белые сцены-кинофильмы…) Неумолимы… Не жди.
И нет больше слёз. Словно выплакала я море.
И терпкая доля эта без сна по венам струится горчайшим настоем полыни…
И бьётся, так бьётся сердце! О клетку стальную, в усталости исступленья, поранившись насмерть, измученной дикой птицей!
И всё до невозможности страшно, отчасти просто и криво ложится… Но только мороз по коже мурашками… Лица, лица, лица! Вокруг и везде… Но негде водицы напиться живой, настоящей… Вся правда – в Тебе, а мне – лишь условности мишура, песком сквозь пальцы. В кольце, (иль в терновом венце?) перемен не дождёшься, сюрприз только мнится...
(Дороги – посыпаны солью, ты помнишь, – как раны и пицца!..)
Граница.
3.
От крайнего замешательства впадаешь в анабиоз…
Твоею улыбкой, подаренною другой, (Нет, ты не мой! Не мой…) - разбита, раздавлена.
Письма летят как в бездну, полнясь молчанием, не уступая, не преступая черты...
Ища несомненность... Веет отчаяньем.
И все неуклонно, (Хочется взвыть на луну!) течёт равномерно-правильно.
Грехами и суетой больной мечтаний вино разбавлено...
И оттого, день-деньской, бродит в одеянье сиротском, моля подаяния, Истина…
Вновь шрамы по шрамам рисуя рукой неприкаянной, полубезумная, режет струны драгоценную нить, что закаты плавила...
(И перебором не прозвучит, что ты уцелеть оставила…) Но.
Я быть не желаю больше той, кто бы вкус Твой исправила, – став исключеньем, – на миг, из общего правила...
Пленного не берут на войне, где наградой любовь.
Слишком много привычек, дум не изжитых и тягостных, растерзанных в боль!..
А мне бы лебедем взмыть, мне бы песней пропеть покаянною!
Заплутала, обожглась, так и не различив в круговерти Главного.
Не запретить, не изменить роль… Слишком поздно уже…
(О, память, спрячься на антресоль! Все ждёшь, как Ассоль, истончаясь с годами, не зная, что там впереди, в самом деле,
Алыми парусами ли?)
Влечет неодолимо эта грусть.
И излечить её я не берусь.
4. Эпилог.
Что значит мгновение, когда впереди целая вечность?
Что значит, когда у меня есть Ты, и эта моя беспечность сбывается самым прекрасным сном на Земле.
Сгорает ворох листвы в осеннем огне...
В лунном свете струится вековая печаль, обретая крылья, закрываешь глаза, постигая даль...
Эта правда во мне. От начала и до конца времён, пока жива душа, и я чувствую, что это теперь не сон. Ты был и останешься вечно любимым, мой прекрасный Король...
Из жизни в жизнь.
Биением сердец в унисон...
То вместе, то врозь. Как малые дети, не ведаем, и живём – в поисках приключений, обидами ли, заветами ли, храня память друг о друге, – напевая куплетами, и – чужими сюжетами растворяясь в мерцании дней…
Я жду…(Так жду!! – Поверь! И для Тебя – всегда открыта эта Дверь)
Я знаю, – То знаешь и Ты... Полуулыбка сквозь сумрак. Шуршание тихих страниц. Осколки Мечты… Цветы…
Мудростью заполняя внутреннее пространство, – знак тот – прими…
Ведь уже – истаяло время и законы границ ослабели... И происходит то, что раньше бы не сумели удержать...
(Поторопись, решись!)
Ведь всё возвратиться назад, к самым древним истокам, – как прежде, когда распознать не сумели, и отпустили любовь, побоясь обрести...
Страх – это самое худшее, что сбивает шаги… То знаешь и ты. Отпусти! Эту хрупкую нить, что меж нами бежит, натяни, – дай мне силу Поверить, и, – не коснуться беды… (Только сами себе мы сможем помочь, и преграды излом отвести...)
Pss//
Радость – печаль, любовь – обман... Ходят Кругами…
Словно не с нами… Терзанья. Сомненья. Просто мученье. Цунами...
Говорят, – жизнь бесконечно права и мудра…
Какими красками рисуешь ты её для себя?
Так просто упасть в пропасть лжи и безверия,
захлебнуться тоской, закрывая глаза,
кутаясь в шаль одиночества, без конца…
Уроки… Противоречия. – Гармонии просторечие,
Отражение твоей души в зеркалах тьмы и добра…
В чем польза и долг, и судьба?
Так – всегда…
Награда – тому, кто поймет, угадает, ответит…
И что не так, среди исковерканных проявлений,
и в чем суть вещей приметит… И выберет для себя.
По Кругу... Бежит Колесо бытия…
По кругу…
В нём – ты и я.
2011г.
А утром – бежать на работу, скрываясь от глаз посторонних, чтоб им не проведать разладицы… Пронзительных, любопытных, опасных, столь разных, и – всех почти одинаковых… Не к месту… Как тесно!
– Мадемуазель, Вы прелестны! - слышится в дроби дождя. Пузырьками кипящие лужицы – изумительны... Промокшие туфельки удивлены без конца, и мысли немые (продрогли) простужены...
Я обернусь. Незнакомец… С улыбкой красивою, с чернильною кляксой зонта, по которому мчится, вся в бликах и брызгах, потоком хрустальным вода.
Похожий на чей-то знакомый портрет. Возможно, со старинных гравюр изломанной строгостью-тонкостью черт сошедший… Изысканно, длинным добротным плащом обрамлён силуэт...
Как ни лестно, ни интересно, – довольно уж бед!
– Можно Вас проводить?..
– Нет, пожалуй, не стоит сегодня, я занята... (Как, впрочем, всегда…)
– Сожалею… – Пожмёт плечами, - Селяви! Жизнь - Игра!(Как никогда, тсс, – между нами...)
По перепутьям, порханием мотылька, лечу пересекая тугие изгибы своевольного сквозняка, ныряя в метро… Забываясь у края платформы, в кармане перебираю камушки- чётки, монетки, и сложенный фантик, как аксиомы… (Вспоминаю Тебя… Что было раньше – "курица или яйцо"? Мы не знакомы, – или знакомы давно?) Всё – одно…
Ничего не хочу… И сейчас почти ничего не значу… Я лишь двойник, той, прежней, что смеялась бы над неудачей… Слишком много разлук и в избытке, с лихвой чудачеств. Каждый шаг, каждый вдох – стократно оплачена малейшая радость.
Быть может, потом всё закончится…
Концовка романа – не ведома.
По всем признакам, – из под пера выйдет драма…
Так странно… Размыто, сокрыто,
Преданно…
По кругу…
2.
Опустошенье приходит в мой дом бесприютной, нелепой, Тебе ни на сколько ненужной любовью. Глухие осенние ночи... Дороги посыпаны солью... И портят обувку. (А Муза звучит бемолью, фальшивя минуткой!..)
Дрожа, свет фонарей, штрихами косыми летящего снега дробится… Стою и смотрю из окошка. Где мир исчезает во мгле, – равнодушно крадётся граница взъерошенной кошкою тьмы, о чем-то протяжно мурлыча, нашептывая стихи…
В просветах тревожных, – рисуется лик луны по небу плывущий.
Опереньем сверкая зари – уносится спутник…
Ветра и лавины в высотах стихийных, ветра и лавины! Подножие гор – в крови…
Так карты легли… Льдины, льдины! (Как чёрно-белые сцены-кинофильмы…) Неумолимы… Не жди.
И нет больше слёз. Словно выплакала я море.
И терпкая доля эта без сна по венам струится горчайшим настоем полыни…
И бьётся, так бьётся сердце! О клетку стальную, в усталости исступленья, поранившись насмерть, измученной дикой птицей!
И всё до невозможности страшно, отчасти просто и криво ложится… Но только мороз по коже мурашками… Лица, лица, лица! Вокруг и везде… Но негде водицы напиться живой, настоящей… Вся правда – в Тебе, а мне – лишь условности мишура, песком сквозь пальцы. В кольце, (иль в терновом венце?) перемен не дождёшься, сюрприз только мнится...
(Дороги – посыпаны солью, ты помнишь, – как раны и пицца!..)
Граница.
3.
От крайнего замешательства впадаешь в анабиоз…
Твоею улыбкой, подаренною другой, (Нет, ты не мой! Не мой…) - разбита, раздавлена.
Письма летят как в бездну, полнясь молчанием, не уступая, не преступая черты...
Ища несомненность... Веет отчаяньем.
И все неуклонно, (Хочется взвыть на луну!) течёт равномерно-правильно.
Грехами и суетой больной мечтаний вино разбавлено...
И оттого, день-деньской, бродит в одеянье сиротском, моля подаяния, Истина…
Вновь шрамы по шрамам рисуя рукой неприкаянной, полубезумная, режет струны драгоценную нить, что закаты плавила...
(И перебором не прозвучит, что ты уцелеть оставила…) Но.
Я быть не желаю больше той, кто бы вкус Твой исправила, – став исключеньем, – на миг, из общего правила...
Пленного не берут на войне, где наградой любовь.
Слишком много привычек, дум не изжитых и тягостных, растерзанных в боль!..
А мне бы лебедем взмыть, мне бы песней пропеть покаянною!
Заплутала, обожглась, так и не различив в круговерти Главного.
Не запретить, не изменить роль… Слишком поздно уже…
(О, память, спрячься на антресоль! Все ждёшь, как Ассоль, истончаясь с годами, не зная, что там впереди, в самом деле,
Алыми парусами ли?)
Влечет неодолимо эта грусть.
И излечить её я не берусь.
4. Эпилог.
Что значит мгновение, когда впереди целая вечность?
Что значит, когда у меня есть Ты, и эта моя беспечность сбывается самым прекрасным сном на Земле.
Сгорает ворох листвы в осеннем огне...
В лунном свете струится вековая печаль, обретая крылья, закрываешь глаза, постигая даль...
Эта правда во мне. От начала и до конца времён, пока жива душа, и я чувствую, что это теперь не сон. Ты был и останешься вечно любимым, мой прекрасный Король...
Из жизни в жизнь.
Биением сердец в унисон...
То вместе, то врозь. Как малые дети, не ведаем, и живём – в поисках приключений, обидами ли, заветами ли, храня память друг о друге, – напевая куплетами, и – чужими сюжетами растворяясь в мерцании дней…
Я жду…(Так жду!! – Поверь! И для Тебя – всегда открыта эта Дверь)
Я знаю, – То знаешь и Ты... Полуулыбка сквозь сумрак. Шуршание тихих страниц. Осколки Мечты… Цветы…
Мудростью заполняя внутреннее пространство, – знак тот – прими…
Ведь уже – истаяло время и законы границ ослабели... И происходит то, что раньше бы не сумели удержать...
(Поторопись, решись!)
Ведь всё возвратиться назад, к самым древним истокам, – как прежде, когда распознать не сумели, и отпустили любовь, побоясь обрести...
Страх – это самое худшее, что сбивает шаги… То знаешь и ты. Отпусти! Эту хрупкую нить, что меж нами бежит, натяни, – дай мне силу Поверить, и, – не коснуться беды… (Только сами себе мы сможем помочь, и преграды излом отвести...)
Pss//
Радость – печаль, любовь – обман... Ходят Кругами…
Словно не с нами… Терзанья. Сомненья. Просто мученье. Цунами...
Говорят, – жизнь бесконечно права и мудра…
Какими красками рисуешь ты её для себя?
Так просто упасть в пропасть лжи и безверия,
захлебнуться тоской, закрывая глаза,
кутаясь в шаль одиночества, без конца…
Уроки… Противоречия. – Гармонии просторечие,
Отражение твоей души в зеркалах тьмы и добра…
В чем польза и долг, и судьба?
Так – всегда…
Награда – тому, кто поймет, угадает, ответит…
И что не так, среди исковерканных проявлений,
и в чем суть вещей приметит… И выберет для себя.
По Кругу... Бежит Колесо бытия…
По кругу…
В нём – ты и я.
2011г.
Метки:
