Крыша

Мне хотелось, чтоб было светлей и выше.
И поэтому я разбежался с крыши.
Но, еще не проставив на небо визу,
Я летел, как обычно, не вверх, но к низу.

И земля приближалась. И было стыдно,
Что спиной к небесам облаков не видно.
И, ввиду неудачи полета, снова
Из груди вырывалось дурное слово.

Но с опального рта не сошло ни звука.
За секунду до смерти вздохни - а ну-ка!
На часах без минуты осталось восемь -
Я ударился всей своей массой оземь

И, намеренно прыгнув, случайно умер.
Как сказал бы, наверное, самый умный -
Канул в воду безмолвным и серым камнем.
Я поднялся бы, только потом - куда мне?

И теперь наблюдаю, угрюмо-кроткий,
Как на мраморе даты вбивают в скобки.
Это дата рождения, не иначе.
А вторая - полет, вероятно, значит.

И вокруг все становится красно-белым.
Я в толпе приведений смотрю несмело -
Херувим возвещает для нас с экрана:
"Отправляйтесь покамест обратно. Рано"

Что ж, должно быть, видней начальству.
Возвращаюсь. Но право же - слишком часто!
Рано, рано... Когда же "пора" услышу?
И, воскреснув, я лезу опять на крышу.