Истерика. Ещё месяц

Я не знаю, как долго уже живу с тобой в голове. У кого-то рак, у кого-то бронхит, я безнадёжно больна тобой. Безнадёжно, потому что слишком давно.

Болезнь прогрессирует. Врачи обещают ещё год жизни. Я надеюсь на месяц (больше мне точно не выдержать). Я умоляю (хотя даже не знаю кого): только месяц. За эти тридцать дней я успею умереть и разложиться до состояния беспричинных истерик. Успею протанцевать каждый круг ада босиком, пытаясь понять, за что люблю тебя. Успею заставить старые раны кровоточить снова, утопая в бессмысленных воспоминаниях о счастье (о тебе). Я успею за этот месяц пройти все стадии отчаяния, успею порефлексировать в упоении своею безжизненностью.

За этот месяц я непременно умру (радость). Ведь смерть - это отсутствие. Отсутствие эмоций, чувств, томных взглядов, скучных бесед, меня, а главное - тебя. Разве не этого мне так не хватает?

Наверно, этого. Моё время заканчивается. У меня осталось ещё пара истерик к тебе. Прости и сожги все мои письма.