без рифмы, без смысла

Бумаги белесую гладь
Марает графитный мазок.
Скользит по шершавой строке,
Дрожащую линию тянет.
Кто мог бы парой штрихов
Из снега тьму рисовать,
Тому не страшно ничто –
Ведь бездна покорна ему.
Кто мог бы, слегка надавив,
Оставить в истории след.
Такой чёткий и тонкий,
Как усики у мотылька.
Как можно бы цветом одним
Всю радугу искрасовать,
Да так, чтобы понятно
Что ярка и цветна она.
Всё белый и белый,
Как мел, тянется вдаль
Лист. И мы рисуем на нём,
Истории нашей жизнь.
А может жизни рассказ,
Когда с, а когда без прикрас.
Всё тем же простым,
Твёрдомягким. Поломанным раз
Карандашом.
Чуть-чуть дрогнет рука,
И кончик острый скользнёт,
Рисует сердца ритм
И наших мыслей ход.
Пиши белиберду,
Никто и не поймёт.
Но если нарисуешь –
Смысла нельзя скрыть.
Как бы ни трясся ты,
Какой бы чертил рукой,
Увидишь то, что хотел,
На листе, исчеркав его.
И выпустив пар,
Вдохновение или музу,
Бросишь листок на стол –
Пыль осядет на нём.
Но когда поднимешь вновь,
Через много и много лет,
Сразу вспомнишь о том,
Что думал, рисуя его.