Вариации на тему Жизнь -1
В моей судьбе все как-то не заладилось сразу. Большая семья: отец, мать и четверо детей, маленький рабочий поселок, постоянная нехватка денег, конфликты с учителями в школе, невезение в любви. Затем долгая учеба в небольшом, но со своим драматическим театром, городке. Любимая работа. Замужество… Неожиданный переезд на другое место жительства, в чуть меньший по численности населения “городок”.
Оглядываюсь назад и понимаю: за этими скупыми строчками – треть жизни. Сказать, что треть эта была яркой и насыщенной, по всей вероятности, не скажешь. Умолчать о том, что были в ней хорошие, радостные моменты – согрешить. А они были. Это рождение детей. У меня их двое – дочь и сын. Может, под впечатлением их появления на свет, начала писать стихи:
Утром рано-рано открывает глазки
Мой родной сыночек – принц из дивной сказки,
Голубые лучики озарили щечки,
Сон не отпускает моего сыночка…
Волосы пушистые, мягкие как лен,
Рученьки душистые, в них все дремлет он.
Хрупенькое тельце, нет милей, родней.
Золотое дитятко, счастье жизни всей…
Но шли годы, подрастали дети, дочка стала статной длиннокосой красавицей. Доставшийся от деда с бабушкой сильный голос вывел ее на профессиональную сцену.
Любимая работа была поменяна на не менее любимую. В ней было все: друзья, новые знакомства, признание доброжелателей, нелюбовь злопыхателей. Но это жизнь, а в ней всего поровну: и добра, и зла. Иначе не бывает. Разрушишь равновесие – полетит все “в тар-тарары”. А потом в моей жизни не стало отца. Боль о его потере вылилась в дивный сон…
Сон? Явь? Не понятно. Но откуда же ощущение, что все это уже было? Было утро. Было солнце на вышитой мамой скатерти. Было это пятно от чая. Мне за него тогда сильно влетело. Значит, сон.
Но вот скрип двери. Легкие шаги…Мама! Молодая. Такого просто не может быть!.. Но есть. Я чувствую ее теплое прикосновение. Вижу родной нежный взгляд. Мама! Все как во сне, но так похоже на явь. Не проснуться бы. Не спугнуть.
Как весело играют блики на стенах. Как сладко пахнет заглянувшая с улицы цветущая ветка черемухи. А под окном громко сопит старый пес – Чап. Но он же умер давно?
Не надо думать об этом. Пусть это сон, но пусть он продлится.
Боюсь встать со стула. Вдруг все исчезнет. А так хочется выглянуть в окно. Там весна. Там зеленая-зеленая трава. Там молодой папа колет дрова, я слышу стук его топора… Зашел бы, что ли, сам. Когда еще повторится подобное?
Ой, пчела в волосах запуталась. Может, явь? Щекочет ножками кожу. Я же чувствую. Уберу – проснусь. Пусть ее жужжит…
Старенький телевизор с цветной пленкой на экране. Голубая и зеленая полосы. Вставляли такие тогда. Будто небо и трава… “Вставляли тогда” - значит, сон. Сейчас у всех цветные. А это было, было…
Какой необычный воздух в моем детстве! Пахнет свежестью разнотравных лугов. Как пахнет – не надышишься!
Но где же отец?.. Он так и не зашел в мой прекрасный сон.
В отличие от снов, жизнь продолжала не радовать. Как-то не повезло мне в простом женском счастье. Не заладилось – и все тут.
Очень интересные эти создания – мужчины. Иной раз кажется – многие из представителей этого сословия просто не от мира сего. Вспоминая отца, зачастую невольно сравниваю его, трудоголика и аккуратиста, со спутниками моей жизни. К сожалению, “спутник” был не один. Почему, к сожалению? – все потому, что никто из них не оказался из разряда “единственных”. А любая из нас мечтает только о таком. Кому не хочется иметь рядом крепкое плечо, сильные, нежные руки, трезвую голову, чистую душу? Сегодня многие из женщин уверены, что в мире представителей сильного пола мужчин с таким перечнем достоинств уже нет. Но надежда – она умирает последней. Моя, уже умерла, оставив в судьбе массу негативных воспоминаний, растоптанных иллюзий и… желания рассказать об этом тем, кто моложе…
Господи! Как хочется счастья! Какая длинная ночь. Есть ли ей конец? Как горяча подушка – жжет раскаленным железом висок. Как холодна крахмальная простыня – леденит своей белизной душу. Одинокая черная ночь. Тихо. Только ходики по вискам: тик-так, тик-так.
А так ли? Почему так? Где проглядела? В чем ошиблась? Почему одна? Одна и одна – много лет уже. Сопят за стеной дети. Мои дети, его дети. Почему только я? Болит ли его сердце в эти долгие ночи?.. Вряд ли. Он свободен, ничем не связан, ни в чем не кается. У него другая. Красивая. Статная. Молодая. С ней он.
Недавно соседка: гляди-ка, твой-то! А мне хуже смерти - “мой”. Нет его уже в моей жизни! Только ночью. Тик-так – ходики. “Ты – моя” - это он, когда-то, много лет назад.
Какое было время! Не берегла, не ценила. Думала – на всю жизнь. А она пришла, поманила – и все. Нет счастья, нет любви, нет мужа и отца. Кто дал ей право? Говорят – любовь. А я? Может, он виноват? Все же он. Больше он. Раз…и ушел…
И всегда к кому-то. Мы, как пройденный путь. Одна, вторая – ему все нипочем. Очередная ждет. Много нас – “разведенок”. Каждая надеется. Хочет любви, счастья. Как окурки на пройденном пути-дети. Здесь бросил, там бросил…Надломленной веткой – женщины. Я одна из них. Вспоминает ли? Хоть иногда…
Нет конца этой ночи. О чем поют за стеной? Да там же праздник! Он у всех сегодня. А я? На что надеюсь? Для кого храню себя? Приглашали же… А вдруг вернется? Что скажу? Как оправдаюсь? Это перед ним-то!?
Тикают ходики, гаснут звезды. Господи! Дай уснуть. Мне же на работу завтра. Хотя, не завтра уже – сегодня…
Встанет солнце. Начнется новый день. Вот не было бы еще ночи…
Ты ушел, а я осталась
На перепутье всех дорог.
Ты ушел, а мне досталось
Все то, что ты понять не смог.
Да, ты ушел…
Пусть знойный ветер бьется в окна,
Он не погасит неба синь.
Пусть вечер рвется веткой тонкой,
Пусть в клочья рвется…
Больно! Сгинь!
Теперь ты знаешь – не вернется
Любовь, распятая тобой,
Я поняла, как сердце рвется
И в нем живет тупая боль…
Ну что ж – твое тебе досталось.
Ты так хотел. Теперь не смей
В глаза мои смотреть – усталость
Ты в них найдешь от прежних дней.
Жизнь мчится по дорогам-ухабам как скоростной поезд. Не успела погоревать – пролетел “за окном” еще год. Хотела подольше порадоваться неожиданному счастью – вновь проскочил, как полустанок, следующий. И вот так год за годом…
Перестуком колес отмерять километры,
Жизни годы и дни, что киношные ленты.
Полустанок пустой, флага желтого трепет,
Ядовитый, густой перешепот и лепет.
Заискрился в ночи манящий огонь.
Там – людское тепло, полем мчащийся конь.
Там на зорьке румяной, стекая с весла,
Речка берег обнимет, очнувшись от сна.
Голос иволги сказочной в росной тиши
Заиграет на струнах любящей души,
И вдогонку летящему поезду мчась,
Вырвав, сердца оставит там часть.
Мне от поезда, спрыгнув, хотелось отстать,
Но корнями в него уже стала врастать.
И несет он по жизни меня, торопясь,
Одного лишь боюсь – под колеса попасть.
Вдаль летит жизни поезд, диктуя свой ритм,
Задержись хоть на миг – сердце прошлым болит…
Чем дольше живет человек на этом прекрасном – в целом – свете, тем больше вспоминается ему прошлое. Об этом год от года задумываюсь все чаще и чаще. Может, разучилась видеть в жизни хорошее, а может, хорошего осталось меньше?
Вопросы, вопросы. Нет им конца. И почему они так изводят душу? По-другому воспринимается жизнь, по-другому оцениваю происходящее, и чем дольше живу – понимаю, насколько далека была от житейских истин еще десяток лет назад…
На родине моей лютая зима. Давно облетели листья в палисаднике у дома. Деревья раскинувшегося на сотни километров от околицы поселка леса стоят в снежном узорном убранстве. Лишь пронзительно-красные гроздья рябин освежают серую стылость горизонта. Лютая зима на родине моей…
Тоскующей птицей рвется туда душа, рвется к ждущим, тянущим своим теплом стенам, к уютному дыханию родного очага, к добрым материнским рукам. Но, как всегда, нам некогда: выпорхнули в жизнь, живем сами по себе, горюем в одиночестве, радуемся порознь. Забыли святость родственных связей, забыли родителей своих. Забыли…
Как пуст, наверное, сейчас родительский дом. Какой гнетущей тишиной наполнен. Сутулит эта тишина отцовские плечи, давит ночами на больное сердце матери, и каждый день ожидания детей своих, все больше и больше серебрит и без того седые виски.
Правильно ли мы живем? Что тянет нас уезжать из родных мест? Что заставляет бросать в старости одиноких родителей и мучиться ночами от непереносимой тоски по ним. Что?
Ответить – жизнь? Но не сами ли мы строим ее такой? Наверное, так проще жить. Не научились еще преодолевать трудности, и мудро мыслить не научились.
Для чего рвались подальше от стен родных? Хотели мир посмотреть, хотели мир удивить. Вот, мол, мы какие, полюбуйтесь на нас… А рвались лишь для того, чтобы в зрелом возрасте, с томящей сердце тоской, понять, как не правы мы были…
Как сложны вы, судьбы людские, как извилисты и ухабисты дороги жизни, как непредсказуем финал ее. Что ждет нас всех в старости? Будем ли мы так же томиться, ожидая своих выросших детей? Никто не знает.
Лютая зима на родине моей. Хрустальной слезинкой застыла печаль ее на теплой материнской щеке…
Недавно мне исполнилось ... лет, что никак не укладывается в голове. Этого возраста я не чувствую. Кажется, что в душе есть такой хрустальный, хрупкий стерженек, переливы граней которого не дают смотреть на действительность реально. Они искрятся, играют на солнце всеми цветами радуги, зачастую наполняя безрадостную, в общем – то, действительность смыслом.
Сначала я испугалась своего возраста. Фраза из известной всем песни: “Мои года - мое богатство” просто не воспринималась серьезно. Думалось: это не обо мне. Позже, разговаривая со сверстницами, поняла: они испытывают те же чувства. Кто-то более остро, кто-то – менее.
Конечно, чего греха таить, старости боится каждый человек. Но как мне сказала восьмидесятилетняя соседка: все в жизни нужно принимать достойно.
- Ты, деточка, еще молодая, - успокаивала она. – Дети выросли, встали на ноги. Живи для себя…
К сожалению, жить для себя оказалось нелегко. Привыкла как-то для детей и ради детей. Это во-первых. Во-вторых, в таком возрасте как-то меньше мечтается. Единственно, чего искренне хочется – отправиться в путешествие, хотя бы на Кавказ. Один раз побывав в горах, я влюбилась в их красоту раз и навсегда. Но, видимо, сбыться этой мечте не суждено…
Осень золотая, бабье лето – осень…
Паутинок стая и ненастья просинь.
Вот и наступила, сердце надрывая,
Золотая осень – сединой пугает…
Память мучает печаль о прошедшем лете,
Мне цветов дареных жаль – оборвал их ветер.
Юности охапок ярких не вернешь сирени,
И любовь всполохом жарким канула во время.
Всех ненастий паутинки на виски слетелись
На глаза мои морщинки тонкие уселись…
Холодком дохнула осень золотая,
Криком журавлиным жизнь мою пугает…
Оглядываюсь назад и понимаю: за этими скупыми строчками – треть жизни. Сказать, что треть эта была яркой и насыщенной, по всей вероятности, не скажешь. Умолчать о том, что были в ней хорошие, радостные моменты – согрешить. А они были. Это рождение детей. У меня их двое – дочь и сын. Может, под впечатлением их появления на свет, начала писать стихи:
Утром рано-рано открывает глазки
Мой родной сыночек – принц из дивной сказки,
Голубые лучики озарили щечки,
Сон не отпускает моего сыночка…
Волосы пушистые, мягкие как лен,
Рученьки душистые, в них все дремлет он.
Хрупенькое тельце, нет милей, родней.
Золотое дитятко, счастье жизни всей…
Но шли годы, подрастали дети, дочка стала статной длиннокосой красавицей. Доставшийся от деда с бабушкой сильный голос вывел ее на профессиональную сцену.
Любимая работа была поменяна на не менее любимую. В ней было все: друзья, новые знакомства, признание доброжелателей, нелюбовь злопыхателей. Но это жизнь, а в ней всего поровну: и добра, и зла. Иначе не бывает. Разрушишь равновесие – полетит все “в тар-тарары”. А потом в моей жизни не стало отца. Боль о его потере вылилась в дивный сон…
Сон? Явь? Не понятно. Но откуда же ощущение, что все это уже было? Было утро. Было солнце на вышитой мамой скатерти. Было это пятно от чая. Мне за него тогда сильно влетело. Значит, сон.
Но вот скрип двери. Легкие шаги…Мама! Молодая. Такого просто не может быть!.. Но есть. Я чувствую ее теплое прикосновение. Вижу родной нежный взгляд. Мама! Все как во сне, но так похоже на явь. Не проснуться бы. Не спугнуть.
Как весело играют блики на стенах. Как сладко пахнет заглянувшая с улицы цветущая ветка черемухи. А под окном громко сопит старый пес – Чап. Но он же умер давно?
Не надо думать об этом. Пусть это сон, но пусть он продлится.
Боюсь встать со стула. Вдруг все исчезнет. А так хочется выглянуть в окно. Там весна. Там зеленая-зеленая трава. Там молодой папа колет дрова, я слышу стук его топора… Зашел бы, что ли, сам. Когда еще повторится подобное?
Ой, пчела в волосах запуталась. Может, явь? Щекочет ножками кожу. Я же чувствую. Уберу – проснусь. Пусть ее жужжит…
Старенький телевизор с цветной пленкой на экране. Голубая и зеленая полосы. Вставляли такие тогда. Будто небо и трава… “Вставляли тогда” - значит, сон. Сейчас у всех цветные. А это было, было…
Какой необычный воздух в моем детстве! Пахнет свежестью разнотравных лугов. Как пахнет – не надышишься!
Но где же отец?.. Он так и не зашел в мой прекрасный сон.
В отличие от снов, жизнь продолжала не радовать. Как-то не повезло мне в простом женском счастье. Не заладилось – и все тут.
Очень интересные эти создания – мужчины. Иной раз кажется – многие из представителей этого сословия просто не от мира сего. Вспоминая отца, зачастую невольно сравниваю его, трудоголика и аккуратиста, со спутниками моей жизни. К сожалению, “спутник” был не один. Почему, к сожалению? – все потому, что никто из них не оказался из разряда “единственных”. А любая из нас мечтает только о таком. Кому не хочется иметь рядом крепкое плечо, сильные, нежные руки, трезвую голову, чистую душу? Сегодня многие из женщин уверены, что в мире представителей сильного пола мужчин с таким перечнем достоинств уже нет. Но надежда – она умирает последней. Моя, уже умерла, оставив в судьбе массу негативных воспоминаний, растоптанных иллюзий и… желания рассказать об этом тем, кто моложе…
Господи! Как хочется счастья! Какая длинная ночь. Есть ли ей конец? Как горяча подушка – жжет раскаленным железом висок. Как холодна крахмальная простыня – леденит своей белизной душу. Одинокая черная ночь. Тихо. Только ходики по вискам: тик-так, тик-так.
А так ли? Почему так? Где проглядела? В чем ошиблась? Почему одна? Одна и одна – много лет уже. Сопят за стеной дети. Мои дети, его дети. Почему только я? Болит ли его сердце в эти долгие ночи?.. Вряд ли. Он свободен, ничем не связан, ни в чем не кается. У него другая. Красивая. Статная. Молодая. С ней он.
Недавно соседка: гляди-ка, твой-то! А мне хуже смерти - “мой”. Нет его уже в моей жизни! Только ночью. Тик-так – ходики. “Ты – моя” - это он, когда-то, много лет назад.
Какое было время! Не берегла, не ценила. Думала – на всю жизнь. А она пришла, поманила – и все. Нет счастья, нет любви, нет мужа и отца. Кто дал ей право? Говорят – любовь. А я? Может, он виноват? Все же он. Больше он. Раз…и ушел…
И всегда к кому-то. Мы, как пройденный путь. Одна, вторая – ему все нипочем. Очередная ждет. Много нас – “разведенок”. Каждая надеется. Хочет любви, счастья. Как окурки на пройденном пути-дети. Здесь бросил, там бросил…Надломленной веткой – женщины. Я одна из них. Вспоминает ли? Хоть иногда…
Нет конца этой ночи. О чем поют за стеной? Да там же праздник! Он у всех сегодня. А я? На что надеюсь? Для кого храню себя? Приглашали же… А вдруг вернется? Что скажу? Как оправдаюсь? Это перед ним-то!?
Тикают ходики, гаснут звезды. Господи! Дай уснуть. Мне же на работу завтра. Хотя, не завтра уже – сегодня…
Встанет солнце. Начнется новый день. Вот не было бы еще ночи…
Ты ушел, а я осталась
На перепутье всех дорог.
Ты ушел, а мне досталось
Все то, что ты понять не смог.
Да, ты ушел…
Пусть знойный ветер бьется в окна,
Он не погасит неба синь.
Пусть вечер рвется веткой тонкой,
Пусть в клочья рвется…
Больно! Сгинь!
Теперь ты знаешь – не вернется
Любовь, распятая тобой,
Я поняла, как сердце рвется
И в нем живет тупая боль…
Ну что ж – твое тебе досталось.
Ты так хотел. Теперь не смей
В глаза мои смотреть – усталость
Ты в них найдешь от прежних дней.
Жизнь мчится по дорогам-ухабам как скоростной поезд. Не успела погоревать – пролетел “за окном” еще год. Хотела подольше порадоваться неожиданному счастью – вновь проскочил, как полустанок, следующий. И вот так год за годом…
Перестуком колес отмерять километры,
Жизни годы и дни, что киношные ленты.
Полустанок пустой, флага желтого трепет,
Ядовитый, густой перешепот и лепет.
Заискрился в ночи манящий огонь.
Там – людское тепло, полем мчащийся конь.
Там на зорьке румяной, стекая с весла,
Речка берег обнимет, очнувшись от сна.
Голос иволги сказочной в росной тиши
Заиграет на струнах любящей души,
И вдогонку летящему поезду мчась,
Вырвав, сердца оставит там часть.
Мне от поезда, спрыгнув, хотелось отстать,
Но корнями в него уже стала врастать.
И несет он по жизни меня, торопясь,
Одного лишь боюсь – под колеса попасть.
Вдаль летит жизни поезд, диктуя свой ритм,
Задержись хоть на миг – сердце прошлым болит…
Чем дольше живет человек на этом прекрасном – в целом – свете, тем больше вспоминается ему прошлое. Об этом год от года задумываюсь все чаще и чаще. Может, разучилась видеть в жизни хорошее, а может, хорошего осталось меньше?
Вопросы, вопросы. Нет им конца. И почему они так изводят душу? По-другому воспринимается жизнь, по-другому оцениваю происходящее, и чем дольше живу – понимаю, насколько далека была от житейских истин еще десяток лет назад…
На родине моей лютая зима. Давно облетели листья в палисаднике у дома. Деревья раскинувшегося на сотни километров от околицы поселка леса стоят в снежном узорном убранстве. Лишь пронзительно-красные гроздья рябин освежают серую стылость горизонта. Лютая зима на родине моей…
Тоскующей птицей рвется туда душа, рвется к ждущим, тянущим своим теплом стенам, к уютному дыханию родного очага, к добрым материнским рукам. Но, как всегда, нам некогда: выпорхнули в жизнь, живем сами по себе, горюем в одиночестве, радуемся порознь. Забыли святость родственных связей, забыли родителей своих. Забыли…
Как пуст, наверное, сейчас родительский дом. Какой гнетущей тишиной наполнен. Сутулит эта тишина отцовские плечи, давит ночами на больное сердце матери, и каждый день ожидания детей своих, все больше и больше серебрит и без того седые виски.
Правильно ли мы живем? Что тянет нас уезжать из родных мест? Что заставляет бросать в старости одиноких родителей и мучиться ночами от непереносимой тоски по ним. Что?
Ответить – жизнь? Но не сами ли мы строим ее такой? Наверное, так проще жить. Не научились еще преодолевать трудности, и мудро мыслить не научились.
Для чего рвались подальше от стен родных? Хотели мир посмотреть, хотели мир удивить. Вот, мол, мы какие, полюбуйтесь на нас… А рвались лишь для того, чтобы в зрелом возрасте, с томящей сердце тоской, понять, как не правы мы были…
Как сложны вы, судьбы людские, как извилисты и ухабисты дороги жизни, как непредсказуем финал ее. Что ждет нас всех в старости? Будем ли мы так же томиться, ожидая своих выросших детей? Никто не знает.
Лютая зима на родине моей. Хрустальной слезинкой застыла печаль ее на теплой материнской щеке…
Недавно мне исполнилось ... лет, что никак не укладывается в голове. Этого возраста я не чувствую. Кажется, что в душе есть такой хрустальный, хрупкий стерженек, переливы граней которого не дают смотреть на действительность реально. Они искрятся, играют на солнце всеми цветами радуги, зачастую наполняя безрадостную, в общем – то, действительность смыслом.
Сначала я испугалась своего возраста. Фраза из известной всем песни: “Мои года - мое богатство” просто не воспринималась серьезно. Думалось: это не обо мне. Позже, разговаривая со сверстницами, поняла: они испытывают те же чувства. Кто-то более остро, кто-то – менее.
Конечно, чего греха таить, старости боится каждый человек. Но как мне сказала восьмидесятилетняя соседка: все в жизни нужно принимать достойно.
- Ты, деточка, еще молодая, - успокаивала она. – Дети выросли, встали на ноги. Живи для себя…
К сожалению, жить для себя оказалось нелегко. Привыкла как-то для детей и ради детей. Это во-первых. Во-вторых, в таком возрасте как-то меньше мечтается. Единственно, чего искренне хочется – отправиться в путешествие, хотя бы на Кавказ. Один раз побывав в горах, я влюбилась в их красоту раз и навсегда. Но, видимо, сбыться этой мечте не суждено…
Осень золотая, бабье лето – осень…
Паутинок стая и ненастья просинь.
Вот и наступила, сердце надрывая,
Золотая осень – сединой пугает…
Память мучает печаль о прошедшем лете,
Мне цветов дареных жаль – оборвал их ветер.
Юности охапок ярких не вернешь сирени,
И любовь всполохом жарким канула во время.
Всех ненастий паутинки на виски слетелись
На глаза мои морщинки тонкие уселись…
Холодком дохнула осень золотая,
Криком журавлиным жизнь мою пугает…
Метки:
