Дни

Дни, как маленькие пони,
погоняемые нами,
скачут, но от злой погони
не уйти - мы станем снами.

И кому-нибудь приснится
шум пролетки, голос вещий,
золотая колесница,
антиквара чудо-вещи.

Женщина, что носит камни
драгоценные и перстни,
воплощенная на ткани,
канув в прошлое - воскреснет.

И задумчивые дети,
постигая тайну встречи,
улыбнутся на портрете,
опрокидывая Вечность.

Вкус антоновки неспелой,
запах меда, гроз дыханье...

Неужели не успели -
только прикоснулись к тайне,

к миражу иных гармоний,
где, как будто бы играя,
скачут маленькие пони
между пропастью и раем.