Автопилот

Ремонт.
Германия.
Эмден.
Док.
Час дня.
Коридор на нашем этаже.
Подхожу к своей каюте.
Картина сливочным маслом. Рядом с дверью в мою каюту сидят на полу два пассажира.
Калабаха Сапожников и матрос 2 класса Васильич. Они реально умирают
с похмела, страшное дело.

- Анатолич, дай спирту. У тебя должен быть.

А у меня - всего-то с четверть пузырька чего-то технического, широкий жест деда.
Разлил по мензуркам, сколько было.
Им еще хуже стало, кое-как отползли от моей каюты.
Лежат пластом у каюты дока.

- Слышь...Когда он придет, а? Может настойку какую даст.
- Так он полчаса назад ушел в город с группой.
- А-а-а-а. Умираем. Помоги !

Часа в три к нам приехала немецкая полиция, доставила на борт мистера Сапожникова в бессознательном состоянии. Очевидцы рассказывали, что из главных ворот порта выбежал какой-то непонятный человек. Перемещаясь в пространстве на полном автопилоте, он с ходу врезался в ближайший столб, типа фонаря. Подбежали прохожие. Вроде жив. Из нагрудного кармана торчит красный паспорт моряка советского торгового флота.
- Ваш ?
- Наш.
- Забирайте.


"Художник Сарьян", 1989.