XXII

18.12(декабрь).2016 00:00 XXII
Нет, я не поэт,
Я не художник, не создатель, не творец.
Я лишь слегка задет
Талантом малых небосложным.
И не умею я писать красиво,
Я не понимаю, как, зачем,
Творится истина в стихах игриво,
И вечно благодарен поэт перед кем.
Я не вижу красоты изгойный дух,
Мне не познать метафор вечных тем,
И к сожалению мой скорбный слух,
Природы не услышит диалем.
Моя душа, увы, слепа.
Мой разум, как к несчастью, опорочен.
Идея всех моих стихов – глупа,
Язык же мой – столь скуп и сломен.
Я не могу красиво сочинять.
И даже пару строк не в силах вместе соденить.
Остается, только, тихо
Мне про себя внимать,
И в прахе прошлого труды свои хронить.


После прочтения Федора Тютчева.