Художников - что грязи под ботинком

Как будоражат нервы прохиндяи,
Как надоел посредственности культ,
Мы пишем о великом, не смекая,
Что пишем полную пустую ерунду.

Художников – что грязи под ботинком.
И каждый о себе вообразил,
Что он искусство на картинке,
Не хуже Репина родил.

Не хуже Пикассо желтки размазал,
И попытался сильно удивить
Своим неординарным взглядом
На шерстяную нить.

Швея сложила мило нитки,
Вообразила в голове,
Что скоро все её пожитки
Умножат кони на Неве.

Но распрекрасная скотина
И гениальная гроза
Внезапно идолом прослынут
Только во снах.

И все идеи – топляком.
Мешки повиснут словно грузди,
От беспрерывных сладких дрем
В потемках грусти.

Конечно, лучше попытать
Удачу старую подругу,
Но не с форзаца всем орать
Про жизнь скупую.

Коль скоро кони впрямь красавцы,
И синевласую Неву
Услышат сквозь покров скитальцы,
Зашедшие на рандеву.

Тогда, конечно, мы заткнемся,
Но больно видеть позади
Коней – вонючие колодцы
С мазками пафосной свиньи.

Я не брюзга,
Но разве что немного,
Ведь надо, люди, иногда
Прибрать заросшую дорогу
От утомившего пера.