Из укрощения строптивой

Когда б златая цепь к плите
не приковала бы меня во сне...
И страх бы не сковал мои уста.
Я б написала бы сонетов два поста...

А так, историю смешного Слая,
Я молча в размышлениях листаю,
Обманут лордом, он лежит на ложе.
Шелк, жемчуга и ночь шальная тоже.

Но с хереса бокалом иль вина,
Вступает в роль история одна.
–– Пигмалион
Эх! херес больно бьет! И время обращает ход:
Прекрасная жена у скульптора была
Что брови – птицы - два крыла.
Да только через чур смела
Капризна и болтлива,
Ребенок словно шаловлива.
Без умолку болтала день и ночь.
И не было волшебника помочь.
Забыла уточнить, то скульптор был
души, не тела...
Мастером , он слыл....

За душу девы той он взялся верно
Запреты он с надеждою смешал,
И глупостей уменьшился оскал...
Что ж время бьет без толку по минутам,
Скрутив жгуты секунд проснулся, он на утро –
А рядом статуи холодный идеал.
Вот и обрел он то, что сам искал.