5649. На нас, проблемы наши, им давно накласть!

ПОЭТЫ ЮМОРИСТЫ НЕ В ЧЕСТИ.
НЕ ПЛАТЯТ. ПРОЩЕ - ДАРОМ ЗАГРЕСТИ.
Погиб талант. И жизнь моя разбита.
Я, с голым задом! У разбитого корыта.
А за границей, я была б в экстазе.
Вся в бриллиантах! На хрустальном унитазе!
Здесь на мою поэзию - ПЛЮЮТ!
Даже уборщицей работать не дают.
Какие-то двуногие дебилы,
Дебильные законы сочинили.
Свою - Бесовскую, являя людям власть.
На нас, проблемы наши, им давно - НАКЛАСТЬ!

Во лбу пусть будет пядей тыщи,
ПОЭТ, ОСТАНЕШЬСЯ ТЫ НИЩИЙ!

Метки:
Предыдущий: Ода фрикам
Следующий: Религиозный стихоплет