Ученик на литературе

В голове рояться мысли,
Я собрать их не могу.
Вероятно это нервы
В подсознании, в углу.

Я пишу совсем не складно,
Будто хокку, ну и пусть.
Вместо ладного рассказа
Все спускаюсь в свою грусть.

Надоели сочиненья
И "Ионыч" надоел.
Мне б Есенина творенья
Иль Булгаковсий удел.

Ох, какая нескладуха,
Где же, где же милый врач.
Смотрит на меня старуха,
Значит снова будет срач.